PASCUA

 

PASCUA

Al tercer día

Cristo resucitó

de entre los muertos.

Y  la Pascua llegó

pletórica de vida.

 

SÁBADO DE GLORIA

 

SÁBADO DE GLORIA

Día de gloria.

¿Por qué  Dios enmudece?

Llora María

la muerte de Jesús

desconsoladamente.

OBLACIÓN

 

OBLACIÓN

Señor, te ofrendo

mi alma atormentada

para gloriarte.

FUERZA

 

FUERZA

Quiero, Señor,

fuerza para abatir

los demonios que turban

mi vida toda.

 

Dame, Señor,

fuerza para vencer

tantos demonios crueles

que al mundo azotan.

 

Demonios verdes

vestidos de esperanza.

Demonios rojos

vestidos de mentira.

 

Demonios que amortajan

a la humanidad,

con falsas promesas

de bienestar.

 

Demonios: ¡Huyan del mundo!

Dejen que el pueblo

en paz conviva.

¡Libertad! ¡Libertad!

 

JESUCRISTO

 

JESUCRISTO

¡Oh Jesucristo!

Señor de las ejércitos.

El Buen Pastor.

HAMBRIENTO

 

HAMBRIENTO

Gracias, Señor,

por permitirme dar

pan al hambriento.

 

OBLACIÓN

 

OBLACIÓN

Señor, te ofrendo

mi alma atormentada

para gloriarte.

LUCEROS

 

LUCEROS

 

Eras la noche.

Tu cielo estaba

cargado de luceros

enajenados

de eternitud.

 

Mal

 Mal 

Rodulfo González

Por siempre habrá 

un mal mayor que el nuestro. 

¡Oh poesía! 

Crecimiento

 Crecimiento 

Bebí gustoso 

del agua de la vida 

para crecer.

PIANISTA

 

PIANISTA

Pianista fílmica,

juguetearon tus manos

con gracia y sal

en cada tecla sacra.

 

BESO

 

Besa mis pies,

el agua del océano,

de sal brotado,

y luego  escapa rápido.

 

 

DESNUDOS

 

DESNUDOS

No me verás

en tu cuerpo desnudo

apoltronado.

 

No te veré,

bien mío, apoltronada

entre mis piernas.

 

Colmillos

 Colmillos 

Rodulfo González

Voz ahuecada, 

colmillos afilados 

como de monstruo.

SEPULTURA

 

SEPULTURA

Para el que muere en la guerra, bien mío –se lee en el Mahabbarata- es lo mismo el triunfo que la victoria. Y yo escribo: Para el que muere, le da lo mismo que lo entierren en una tumba de pobre, en un majestuoso mausoleo de gente adinerada, noble socialmente o de héroe histórico. O bien, que sus restos sean incinerados y lanzados al mar para que se confundan con sus aguas o en el sagrado río Ganges. O que no lo entierren y sus despojos sean devorados por los zamuros que siempre visten de frac, y cumplen en la tierra la misma función de la langosta en el mar, al limpiarlo de inmundicias, para después, cuando cae en la red del pescador, convertirse en apetitoso plato de los restaurantes cinco estrellas.

Para el que muere, amor, le da lo mismo que alaben su trayectoria en el mundo o que la ignoren y la llenen de ignominia.

Para el que muere, bien de mi vida, le es igual que coloquen en su sepultura una rosa amarilla o roja o la cubran de abrojos.

Para el que muere, amada mía, le es igual que coloquen en su tumba un epitafio o una rústica cruz de madera, como la de Jesucristo, o de metal, con o sin fecha de nacimiento y de  deceso, en letra menuda o grotesca.

 

SEGUNDOS

 

SEGUNDOS

 

                                                                         A Esthelarez

 

            Un segundo real de tu tiempo, dama de exquisito verbo, de inspiración ilÍmite, de amor excepcional hacia la Colombia de su alma y de rostro fílmico o novelesco, se convierte en mi angustiada y pesadumbrosa humanidad en siglos poéticos.

            Un segundo real de tu tiempo, dama virtual que has alfombrado con singulares telas de inimaginable textura el camino por donde transito para llegar pronto a tus dominios de letras, música y mansedumbre, es la realidad poética alejada de la temporalidad más excelsa,  y tu orilla y la mía tan cercanas,  que puedo acariciar suavemente tus cabellos primorosamente conservados, mirarme en tus ojos de espejo y sentir tus trémulos labios a la espera del beso que por timidez no te ofrendaré,  y tú, inquisidora, perturbada, puedes observarme, muda, decepcionada, afligida porque tu imaginación te ha engañado al no   ser  el galán de tus sueños.

            Aún así, seguiré soñando con la dama de la Colombia del alma suya.

            Aún así disfrutaré de sus segundos reales porque yo también, como ella, amo a mi país y sufro por la adversidad que la hiere y tengo a Marabal de mis amores, donde nací un febrero atormentado.

EPITAFIO

 

 

EPITAFIO

 

 

Con tu menuda y bien trazada letra, amada, deberás escribir en la lápida que colocarás en mi humilde tumba de olvidado de la fortuna material el siguiente

 

EPITAFIO:

 

-Aquí yace mi amado, el marabalero que quiso ser poeta, radiotécnico y doctor; el que amó a Platero, el frágil y cariñoso confidente de Juan Ramón Jiménez; a Chico Carlo, el amigo de la infancia de Juana de Ibarbourou; al Principito que encontró Antoine de Saint Exupery en el desierto y luego idealizó; a Selma, la eterna amante de “Alas  rotas”, de Gibran Khalil Gibran y a la poesía mirífica de Gabriela Mistral; el que admiró a Salvador Allende y sintió repulsa por el sátrapa Augusto Pinochet; el que galopó en los caballos de mar del poeta Francisco Lárez Granado y el que siempre hizo lo que no programó.

 

OFICIOS

 

OFICIOS

 

Te lo juro, amada, que si de mi voluntad única hubiera dependido la determinación suma de cuanto sería mi vida como oficiante, muy distinto sería mi destino, pues ninguna de las mil actividades laborales que he realizado para subsistir guarda relación con lo que quise realmente hacer, ya que he aterrizado en ellas cual avión sin rumbo.

Yo hubiera querido ser, por ejemplo, carretero para hacer largos viajes en rutas asaz conocidas, seguro de que a mi regreso tú me esperarías, amada, en la puerta de nuestra humilde vivienda, con los brazos abiertos y una sonrisa delatadora de la felicidad  derivada de un evento, que no por rutinario, deja de ser encantador y fascinante para ambos, que medimos la intensidad de nuestro amor con la vara de la gratificación espiritual que nos depara, desechando la banalidad de lo efímero material.

O también, amada, jardinero para cuidar, celosamente, ese don de las plantas florales, de todos los colores y perfumes que la naturaleza, inmerecidamente, ofrendó al hombre, su peor enemigo. O podría haber sido labrador para compenetrarme con la tierra y extraer de sus entrañas el jugo de la vitalidad. O finalmente, marinero o pescador para escudriñar la líquida ruta de los mares y conocer sus secretos.

 

 

 

LAGAR

 

LAGAR

 

Tus menudos y delicados pies de princesa, amada, y los míos de labrador, rústicos y ordinarios, bailaron incesantemente con el melodioso canto de un turpial de ufano porte, sobre las frágiles uvas lilas y glaucas, recién cosechadas, para extraerles el dulce y generoso zumo que transmutamos en vino bienhechor el cual libamos, hasta embriagarnos amorosamente, como ofrenda de gratificación a la madre tierra, por ser tan generosa; al agua, por nutrir las vides durante todo el mirífico proceso de crecimiento, y al sol por darle la exacta maduración al fruto, final feliz de una esperanzadora jornada agrícola meses atrás. Inexpertos como lo éramos, amada, en el arado de la tierra para someterla y arrancarle el prodigioso premio vital escondido en sus entrañas, sabíamos que con tenacidad ilímite, paciencia suprema y aprendizaje permanente podíamos domeñarla, amistarnos con ella, para así cosechar el fruto que luego, en festivo ritual, comimos y sorbimos golosamente hasta extasiarnos, calmadas ya nuestra sed nuestra  hambre. Esta tierra, amada, escogida al azar para cultivar nuestras vides, no era ubérrima; sin embargo, la amorosa dedicación que le ofrendamos hizo el milagro de la abundante fructificación

BELLEZA

 

BELLEZA

 

¿Cómo eres más bella, bien mío, consuelo de mi vida, agua exacta y bienhechora en el desierto cuyas arenas queman mis pies descalzos, néctar exquisito que endulza y aleja hacia distantes espacios la acidez que adormece mi paladar, lectora única de mis poemas sin gracia?

¿Desnuda, bien mío, entre sábanas albas inmaculadas, confundidas con las sombras de la obscuridad, reflejo de tu pudor, o recién salida del baño, olorosa a flores de mirto, de clavel perfumado de canela y de azahar recién fugado del naranjero?

Sé, bien mío, que por humildad o por montuna nunca me dirás cuándo eres más bella.

Sé también, bien mío, que el muro interpuesto entre tu orilla y la mía impedirá que conozca en cuál condición eres más bella, pero en mi augusta imaginación te visualizo hermosa en la obscuridad, llena de misterioso encanto, y recién salida del baño de mi covacha de sueños te presumo olorosa a gloria, sugestiva al amor terrenal y encantadoramente coqueta.

 

 

CARGAZÓN

 

CARGAZÓN

Sobre mis hombros,

debilitados ya

por tantos años,

llevo pesada carga

de angustias y dolores.

CUERPO

 

CUERPO

En otra vida

seremos, alma mía,

un solo cuerpo.

Y por siempre estaremos

rebosantes de amor.

 

SEPULTURA

 

SEPULTURA

Para el que muere en la guerra, bien mío –se lee en el Mahabbarata- es lo mismo el triunfo que la victoria. Y yo escribo: Para el que muere, le da lo mismo que lo entierren en una tumba de pobre, en un majestuoso mausoleo de gente adinerada, noble socialmente o de héroe histórico. O bien, que sus restos sean incinerados y lanzados al mar para que se confundan con sus aguas o en el sagrado río Ganges. O que no lo entierren y sus despojos sean devorados por los zamuros que siempre visten de frac, y cumplen en la tierra la misma función de la langosta en el mar, al limpiarlo de inmundicias, para después, cuando cae en la red del pescador, convertirse en apetitoso plato de los restaurantes cinco estrellas.

Para el que muere, amor, le da la mismo que alaben su trayectoria en el mundo o que la ignoren y la llenen de ignominia.

Para el que muere, bien de mi vida, le es igual que coloquen en su sepultura una rosa amarilla o roja o la cubran de abrojos.

Para el que muere, amada mía, le es igual que coloquen en su tumba un epitafio o una rústica cruz de madera, como la de Jesucristo, o de metal, con o sin fecha de nacimiento y de  deceso, en letra menuda o grotesca.

 

TIEMPO

 

TIEMPO

1

Es tiempo de vivir,

de amar, de meditar,

de volver nuestros ojos

hacia viejos paisajes.

2

Es tiempo de crear

un mundo sin fronteras,

ciudadanos sin yugos,

niños con libertad.

3

Es tiempo de pensar

en un mundo sin guerras,

en un mundo sin traumas

de hambre, sed o miedo.

4

Es tiempo de gritar

en el campo, en el río

mil dolientes protestas,

mil ahogantes pesares.

5

Es tiempo de decir

las ocultas verdades,

aunque caigan los ídolos

y los monstruos sagrados.

6

Es tiempo de alejar

del corazón las penas,

de trazar nuevas rutas

y volver a empezar.

 

 

 

 

 

 

 

7

Es tiempo de lanzar

por los aires un canto,

de trocar por la paz

los letales misiles.

8

Es tiempo de acallar

las voces de dolor,

de quebrar en pedazos

el hacha del verdugo.

y 9

Es tiempo de sentir

vergüenza, odio y rabia

por la crueldad del sátrapa,

por la guitarra herida.

 

 

CONTROL

 

CONTROL

Toma, Señor,

el control de mi vida

pecaminosa.

Aparta de mi camino

todas las tentaciones.

 

COLOFÓN

 

COLOFÓN

 

 

 

A ti, amada omnisciente y ubicua, producto de mis vivencias oníricas, de mis fantasías y una que otra realidad, van dirigidas estas páginas que debieron haber tenido vida hace siglos o quizás milenios.

Porque yo, amada inmortal y luminosa, he vivido muchas vidas, y ésta de ahora, que he compartido contigo y con muchas otras doncellas, es apenas la continuación de una existencia anterior, que presumo transcurrió en una friolenta aldea de labradores de inconmensurable altura, y el pórtico de otra ya cercana que no sé cómo, cuándo ni dónde se materializará.

¿Por qué te hablo de siglos y milenios en vez de años y meses, como sería lo natural? Porque mi discurso, simple como una gota de agua y diáfano como la sonrisa de un niño, está expresado en lenguaje poético, que nada tiene que ver con el tiempo real.

A ti, dulce y consecuente amada, que durante milenios has estado aposentada en lo más recóndito de mi conciencia sin que yo lo notara, puesto que esa era tu soberana decisión, debo la inspiración de esta obra, que aparentemente son producto de mi talento e inteligencia, pero que en honor a la verdad te pertenecen porque tú le insuflaste vida con tu inagotable numen, y mi participación en ese proceso de creación poética fue de simple partero o de canal de comunicación para que viera la luz e irradiara sus rayos a todos aquellos lectores que se aproximen a ella. ¡Gracias, amada eterna!

 

POETAS

 

POETAS

 

 

Los poetas, amada mía, con la divina anuencia de los dioses de todas las religiones, tenemos el privilegiado don de ser distintos a los demás mortales, porque nuestros pensamientos pueden obrar maravillas creando mundos que sólo nosotros podemos habitar y disfrutando, llevando agua a recónditos e infértiles desiertos para saciar nuestra sed y la de nuestros hermanos ermitaños que han abandonado el mundanal ruido del que habló Fray Luis de León, con el elevado fin místico de estar más cerca de Dios, y llevando alegría a aquellos lugares donde sólo hay tristeza.

Tú, amada, eres el fruto de mi angustiada imaginación poética, sola en la multitud por incomprendida, ahíta de dialogar con quienes enardecieron adrede para no escuchar su plática, y temerosa en su covacha de sueños ante lo inescrutable.

Nadie, que no sea yo, amo y esclavo de ti, según la ocasión, puede establecer comunicación contigo para confiarle sus cuitas y recibir el oportuno alivio a sus penas. Y ello es posible por mi condición de poeta, y como tal, taumaturgo, capaz de darle vida a lo inanimado, belleza a quien está carente de dotes estéticos, sanidad al que está enfermo de cuerpo y espíritu, alas al desolado hombre que quiere acercarse hasta el cielo para platicar con las estrellas y otras maravillas cuyo límite es la mente.