RELAX
A
mi covacha
fui
sigilosamente
y
me esperabas.
Te
pregunté:
-¿Acaso
mis silencios
música
son?
¿Viajas
con ellos
hacia
perdidos orbes
de
luz ufanos?
Me
contestaste:
-Tus
silencios cautivan,
al
amor llaman.
Místicos
son.
irradian
luces únicas
que
al relax llaman.
Te
respondí:
-¿Te
quedarás?
¿Meditarás
conmigo?
¿Serás
rocío
para
regar mis sueños
casi
reales?
Nada
dijiste,
callaste
y tu mudez
se
hizo elocuencia.
ELISABET
Para Elizabeth
…Y
el angel Gabriel visitó al anciano Zacarías, profeta bíblico, para anunciar el nacimiento de Juan El
Bautista y no le creyó.
…Y
María visitó a su prima Elisabet y
saltó la criatura que llevaba en el vientre.
…Y
Elisabet le dijo a María: “!Bendita tú entre las mujeres, y bendito el hijo que
darás a luz.
… …Y
por obra del Espíritu Santo nacieron Jesús, hijo de virgen, y Juan Bautista,
hijo de anciano.
…Y
ambos cumplieron en la tierra sus divinos destinos.
…Y
estando Juan bautizando en el rio Jordán vio a Jesús y exclamo. “! He aquí el
cordero que quita el pecado de los hombres!”.
…Y
Jesús recibió las aguas del bautismo de Juan, quien en su humildad se creyó
indigno de ese ritual.
…Y
Juan predicó la Santa Palabra y fue hecho descabezar por Herodes Filipo para
que Salomé, su hijastra, danzara.
…Y
Jesús el Redentor murió en la cruz por predicar la verdad y pagar el pecado de
la humanidad.
Así
está escrito en la Biblia, el libro más leído del mundo divido en dos partes,
el Viejo Testamento y Nuevo Testamento, obra que recoge el nacimiento y muerte
de Jesucristo y el testimonio de los apóstoles.
Obra,
casi toda inspirada por el Espíritu Santo, que reconforta espiritualmente y
sana las almas heridas, como la mía, como la tuya, lector, y como la de todos
los que no me leen.
¡Bendito
sea el olvido porque al descargar las penas que me carcomían hacia
remotos lugares, dejé de sufrir!
¡Bendito sea el olvido porque puedo leer mis libros favoritos las veces que
quiera y disfrutar de su lectura como si nunca los hubiera leído!
¡Bendito
sea el olvido porque puedo disfrutar de “Orfeo Negro”, “Cinema Paradise”,
“Historia de amor”, “Lo que el viento se llevó” y “Mujer bonita” y tantas otras
películas miles de veces y disfrutar de su encanto, como si fueran golosinas
fílmicas nunca antes vistas.
Divino olvido que manipulo para recibir en mis labios el fuego amoroso de los
tuyos, bien mío, aunque quieras convencerme de que recién me acabas de besar.
Divino olvido, bien mío, que renueva nuestro amor todos los días como si fuera
la primera vez. ¡Y te tengo siempre! ¡Y me tienes siempre!
Manantial inagotable de amor es el olvido.
De tanto deambular, bien mío, por el áspero y torturante desierto en
busca de nada, sólo por dar rienda suelta a ese afán de aventura sin sentido
que me impide ser sedentario, y no nómada demencial como lo soy, persona
común, y no Marco Polo, como me creo, sin la intrepidez del guerrero ni
sus conocimientos astronómicos para orientarme en la inmensidad de desconocidos
mares y, menos todavía, la pericia marinera que me conducirá al
destino de mis correrías, se me ha secado la mente y mis sandalias, de tanto
caminar, perdieron su capacidad de proteger mis rugosos pies, llagados por el
inclemente fuego las arenas desérticas.
Sé, bien mío, que no sanarás con esencias aromáticas las heridas
de mis pies, cual lo hiciera María Magdalena con las extremidades
inferiores de Jesucristo.
Pero sí colocará amorosamente mis pies en el recipiente de peltre
que llenarás del agua cristalina recogida con especial delicadeza del manantial
que nutre tus sueños y los míos.
Y mis pies sanarán para otra nueva alocada aventura que tus mimos no
podrán impedir por mi naturaleza nómada.
Y las neuronas de mi debilitada mente, con tus ungüentos de amor,
recobrarán sus fuerzas.
Y volveré a escribir poemas que, como siempre, sólo tú leerás, porque
son para ti únicamente y no quiero que pierdan el valor de su intimidad con una
lectoría masiva que, por sublimes, le dará el rango de favorito o por
horripilantes sólo leerán una o dos estrofas para luego quemarlos o lanzarlos
al cesto de la basura.
MAR
Siempre,
amada, respeté la inmensidad del mar y admiré, con poética intensidad, la
belleza multiforme de sus olas, la policromía de su líquido elemento, la
ilusión óptica de cercanía a la costa con que nos engaña cuando hacemos su
travesía en barco y su aparente vecindad con el globo celeste.
No soy
hombre de mar, por ser totalmente obtuso en el conocimiento de las artes
náuticas, pero me gustaría serlo para balancearme con mi barco de diseño único
en el lomo de los caballos de todos los colores y tamaños formados por las
olas, penetrar sus entrañas para profanar el altar de sus tesoros bien
guardados y ponerle fin a mi secular pobreza material, contemplar sus corales
para deleitarme con la singular belleza roja o rosada de los poliperos
calcáreos, que pulimentados se exhiben en las joyerías, y extraer de su seno, marchito
ya por la depredación humana que todo lo destruye inmisericorde e
irresponsablemente, para saciar mi hambre, el hambre de mi familia y el hambre
de mis semejantes, el bienhechor alimento integrado por peces de todas las
especies y tamaños, moluscos, crustáceos y quelonios.
Sé
perfectamente, amada, porque así lo leí en el libro de mi vida, que nunca seré
marino ni pescador y por lo tanto no podré adentrarme en sus profundidades para
conocer sus secretos ni desafiarlo con una nave que jamás conduciré, ni
siquiera en la costa.
VIEJO
Mis pies cansados.
Ya no puedo correr.
Estoy vetusto.
Con lentitud camino
PALABRA
Creo en la palabra
que conduce a la paz, que es vida.
Creo en la
palabra que hace de los pueblos una
aldea global,
Creo en la palabra
capaz de cabalgar en las praderas de la libertad.
Creo en la palabra
que con su magia pone fin a los conflictos bélicos.
Creo en la palabra
que nutre a la humanidad de valores éticos y morales.
Bendita palabra que
rompe los muros de la incomunicación-
Prodigiosa palabra engalanada
con una hoja de laurel como símbolo de victoria.
Palabra que seduce a
los demonios de la violencia para abatirlos.
Palabra que enmudece
no ante la furia de la violencia y la lacera-
Palabra débil o
fuerte según las circunstancias.
Palabra indignada
ante la miseria humana.
Palabra furiosa ante
la destrucción de la naturaleza.
Palabra conmovida por
las fronteras que separan a los pueblos.
Palabra que convoca
al diálogo para abolir las guerras.
Palabra triste cuando
no es escuchada.
Palabra emisaria del
diálogo para evitar los conflictos bélicos.
Palabra en traje de
luz vestida como símbolo de sabiduría.
Palabra de
fraternidad universal
Palabra que no es una
prédica en el desierto.
YOMO
Esa
mano prodigiosa, amada, que plantó un rosal en mi diminuto jardín de la
amistad, también me ayudó a impedir que Yomo, ese exquisito personaje de mi
infortunada infancia que me espantaba los duendes y me contaba cuentos que
nunca vi impresos en ningún libro, permaneciera más tiempo sumergido en el
anonimato.
Esos
cuentos, amada perdurable, debieron haber sido inventados por Yomo, quien no
sabía leer ni escribir, pero tenía una imaginación que ni tú ni yo poseemos, al
final tenían una moraleja. Sí, amada, uno de ellos, según mi avejentado
recuerdo, hacía referencia a un viajero que al saciar su sed en la fuente
generosa del camino, en vez de darle gracias como hacen los aborígenes de
muchas latitudes primitivas, escupió el agua y al regreso tuvo que sorber su
saliva con el líquido elemento, ya no límpida como antes, sino asquerosa.
¿La
moraleja de este cuento? No puedes escupir hacia el cielo porque la saliva caerá
te caerá en el cuerpo. Si ensucias el
agua que sació tu sed, en vez de bendecirla como hacen los aborígenes de muchas
tribus primitivas de lejanas latitudes, tendrás que sorberla mugrosa al regreso
del viaje.
Yomo,
amada cariñosa, me enseñó una manera peculiar de contar: una, dona, tena,
catona…¿De dónde obtuvo estos conocimientos? Nunca lo supe, porque aparte de su
generosidad y amabilidad hacia mi persona y de su afición al ron blanco, que lo
sumergía en la embriaguez, nada más recuerdo de él.
Yo
creo, amada esplendorosa, que Yomo debe estar cabalgando en el cielo en un
burrito marabalero, cual lo hacía el poeta Juan Ramón Jiménez en Platero el
borriquillo moguereño que viajó con él a la eternidad.
Allí
lo encontraré, amada gentil, y volveré a escuchar sus cuentos y él escuchará
los míos.
Y en los prados del
cielo, deleitaremos a los ángeles y nos olvidaremos de duendes, de tristezas,
de penurias existenciales, de pleitos.
¿Verdad que sí, Yomo?
¿Verdad que sí, amada
ideal?
¿Verdad, amada, que ahora
Yomo cabalgará conmigo hacia la posteridad en mi obra literaria?
RELAX
A
mi covacha
fui
sigilosamente
y
me esperabas.
Te
pregunté:
-¿Acaso
mis silencios
música
son?
¿Viajas
con ellos
hacia
perdidos orbes
de
luz ufanos?
Me
contestaste:
-Tus
silencios cautivan,
al
amor llaman.
Místicos
son.
irradian
luces únicas
que
al relax llaman.
Te
respondí:
-¿Te
quedarás?
¿Meditarás
conmigo?
¿Serás
rocío
para
regar mis sueños
casi
reales?
Nada
dijiste,
callaste
y tu mudez
se
hizo elocuencia.
EXTRAVÍOS
Mis
extravíos
duermen en tu silencio
con
placidez.
Ando
perdido
en
la selva de tu amor.
¡No
tengo brújula!
Y
silencioso
disfruto
del cricrí
de
un loco grillo.
Salir
no quiero
de
tu tupida selva
tan
armoniosa.
Tan
atractiva.
de
misterio encantada.
en
magia envuelta.
Selva
bendita.
cómplice
necesaria
de
mi locura.
NACIMIENTO
En El Placer
de mi dolida infancia
¡Oh, poesía!
Naciste ingenua,
montuna, temerosa
como mi vida.
Sombra de guásimo
protegió su piel débil.
Las guacharacas
Serenateras
ruidosas y silvestres
te sublimaron.
Y en el archivo
de mi rural memoria
permaneciste
Apoltronada
en mi covacha-sueño
ya milenaria.
Y despertaste,
letórica de luz,
agigantada
A desplazar,
vestida de lirismo,
tanto silencio.
Sobre este poema Oswaldo Aiffil, escribió:
Los sonidos del silencio...
Me he puesto a investigar sobre el silencio, sobre los sonidos del silencio, y he encontrado tantas respuestas sabias.
Entre otras cosas he descubierto que el silencio absoluto, es decir, la ausencia total de sonido, no existe. El silencio, como titulé mi anterior post, es relativo.
Encontré una historia de un maestro que envía a su pupilo al bosque a escuchar, luego el pupilo viene a contarle que oyó el trinar de los pájaros, el zumbido de las abejas y esas cosas. El maestro lo vuelve a enviar muchas veces hasta que un día el pupilo le cuenta que escuchó “el inaudible sonido de las flores abriéndose, el sonido del sol saliendo y calentando la tierra y el de las hierbas bebiendo el rocío de la noche”. Fue allí cuando el maestro asintió, y dijo: “oír lo inaudible es tener la calma necesaria para convertirse en una gran persona. Recién cuando se aprende a oír el corazón de las personas, sus sentimientos mudos, sus miedos no confesados y sus quejas silenciosas, una persona puede inspirar confianza a su alrededor; entender lo que está errado y atender las reales necesidades de cada uno”.
El Maestro Ramakrishna nos muestra el valor del silencio con estas palabras:
"La abeja revolotea zumbando
hasta tanto no se posa sobre la flor
y liba la dulzura de la miel que hay en ella.
Pero, una vez dentro de la flor,
degusta el néctar silenciosamente.
Mientras el hombre disputa
sobre doctrinas y dogmas,
demuestra que no ha probado
el néctar de la verdad.
Una vez que lo prueba, se torna silencioso."
Por su parte, Simon & Garfunkel nos describen poéticamente el significado de los sonidos del silencio.
Excelente tema, éste del silencio, para reflexionar un poco en estos días…
*Obra del post: "Los sonidos del silencio" de Annrika McCavitt
*El poema de Ramakrishna lo transcribí del blog Alcione, de Chile
SILENCIOS
Silencios fríos,
silencios
conventuales
Sacralizados.
Silencios cálidos,
misteriosos,
tremendos,
envueltos en música.
Silencios cómplices,
silencios que
delatan,
silencios que invitan
al amor pleno,
a la insensatez ebria
de tolerancia.
Silencios míos,
silencios taciturnos
que hablan y callan.
Silencios tímidos,
silencios sepulcrales
de negro traje.
¡Tantos silencios
atormentan mi vida
y la amortajan!
Yomo
Esa
mano prodigiosa, amada, que plantó un rosal en mi diminuto jardín de la
amistad, también me ayudó a impedir que Yomo, ese exquisito personaje de mi
infortunada infancia que me espantaba los duendes y me contaba cuentos que
nunca vi impresos en ningún libro, permaneciera más tiempo sumergido en el
anonimato.
Esos
cuentos, amada perdurable, debieron haber sido inventados por Yomo, quien no
sabía leer ni escribir, pero tenía una imaginación que ni tú ni yo poseemos, al
final tenían una moraleja. Sí, amada, uno de ellos, según mi avejentado
recuerdo, hacía referencia a un viajero que al saciar su sed en la fuente
generosa del camino, en vez de darle gracias como hacen los aborígenes de
muchas latitudes primitivas, escupió el agua y al regreso tuvo que sorber su
saliva con el líquido elemento, ya no límpida como antes, sino asquerosa.
¿La
moraleja de este cuento? No puedes escupir hacia el cielo porque la saliva caerá
te caerá en el cuerpo. Si ensucias el
agua que sació tu sed, en vez de bendecirla como hacen los aborígenes de muchas
tribus primitivas de lejanas latitudes, tendrás que sorberla mugrosa al regreso
del viaje.
Yomo,
amada cariñosa, me enseñó una manera peculiar de contar: una, dona, tena,
catona…¿De dónde obtuvo estos conocimientos? Nunca lo supe, porque aparte de su
generosidad y amabilidad hacia mi persona y de su afición al ron blanco, que lo
sumergía en la embriaguez, nada más recuerdo de él.
Yo
creo, amada esplendorosa, que Yomo debe estar cabalgando en el cielo en un
burrito marabalero, cual lo hacía el poeta Juan Ramón Jiménez en Platero el
borriquillo moguereño que viajó con él a la eternidad.
Allí
lo encontraré, amada gentil, y volveré a escuchar sus cuentos y él escuchará
los míos.
Y en los prados del
cielo, deleitaremos a los ángeles y nos olvidaremos de duendes, de tristezas,
de penurias existenciales, de pleitos.
¿Verdad que sí, Yomo?
¿Verdad que sí, amada
ideal?
¿Verdad, amada, que ahora
Yomo cabalgará conmigo hacia la posteridad en mi obra literaria?
A Melania
No es tu sonrisa, bella dama, enigmática como la de
Esa sonrisa, bella dama, que tú generosamente obsequias a quien necesita de
ella para reconfortar su espíritu, es un espejo mágico donde se reflejan la
alegría en su nivel óptimo, el río de caudalosas aguas que, aun sabiendo que
morirá en el mar, no deja de hacer su recorrido y, si encuentra un obstáculo,
se sumerge en la arena y cumple la voluntad de Dios, o la música de los
pajarillos sobre los esbeltos árboles o encima de los diminutos arbustos.
Que nunca desaparezca de tu rostro, bella dama, esa sonrisa de vida plena, de
alegría y de cautivante poesía.
Escrito está, bien mío, en el arcano libro de mi vida, que nací
para amarte, aunque no sea correspondido.
Y que moriría gustoso, amor, mi muerte ideal, por disfrutar de la
miel silvestre que emana torrencialmente de tus labios.
Sé, flor de un jardín perfecto, que en el humilde lecho de mi
covacha de ermitaño, nunca se posará tu cuerpo en sublime ofrenda de amor.
Sin embargo, mi destino es amarte por siempre, aunque eres
primavera y yo otoño
