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domingo, 27 de noviembre de 2016

CANTO A ANTONIO MACHADO

                   CANTO A ANTONIO MACHADO


                                    
 A Alba y Clarita,  fieles al poeta

                                    Un veintidós de febrero,
                                    allá en Colliure de Francia,
                                   lejos de España la mártir,
                                   tan cruelmente desangrada
                                   por malos hijos que un día
                                   los brazos le cercenaron
                                   y le cubrieron el cuerpo
                                   de llagas y lodazales,
                                   envuelto por los recuerdos
                                   y evocando a los hermanos
                                   que en la otra España quedaron,
                                   sufriendo el cruento rigor
                                   de la furia del tirano,
                                   temprano salió a pasear
                                   el buen Antonio Machado
                                   poeta de la bondad.
                                   Dijo el poeta, mañana
                                   hermanos, regresaré.
                                   La otra España,la España
                                   tan cruentamente dolida
                                   me está llamando.  !Ya vuelvo¡.
                                   Oigo el grito de mi pueblo.
                                    Está gritando: ¡Quitadme,
                                    oh, tirano, de mi boca
                                    esta funesta mordaza¡
                                    que mi voz quiere gritar.
                                       Y mi poesía rebelde
                                    a toda cruel tiranía,
                                    celebra que ya el tirano
                                    que de tu patria te expulsó,
                                    arde en las llamas del infierno
                                    con Nerón, Trujillo, Somoza,
                                    Pinochet (ladrón y criminal),
                                   Hitler, Mussolini, Gadafi,
                                   Hussein, Fidel Castro, Hugo Chávez,  Stalin y muchos otros
                                  que oprimieron a su pueblo.
                                  Tú vives, poeta, en el corazón
                                  de quienes contigo
                                  hicieron camino al andar,
                                 y proclamaron en los campos de Castilla,
                                 que tanto amaste en vida,
                                 tu augusta inmortalidad
                                 y despreciaron a los bárbaros
                                 que con tu verbo heriste
                                 sin una lanza, sin un cañón,
                                 sin una espada, sin una bomba,
                                sólo con tu voz de libertad,
                                de protesta por la ignominia
                                del general que gritó:
                               “¡Saco mi revólver
                                cuando oigo la palabra cultura!
                               Tú estás vivo en tu poesía;
                                Ellos, aun vivos, estaban muertos.
                               Tú tenías 36 años, tres más que Cristo,
                               cuando partiste hacia la eternidad;
                               yo era un niño campesino de cuatro años.
                               Te fuiste en febrero,
                               y yo nací en febrero.
                               Tu transito a la eternidad fue hace 74 años,
                               hoy 22 de febrero de 2013.     
                               Recibe esta humilde ofrenda poética
                               de alguien que te admira
                               ¡Oh, excelso poeta!
                            cuya patria, como España en tu destierro,
                            está dolida de muerte,
                           pero vencerá, con la fuerza de sus buenos hijos,
                           a sus opresores.
                           Y renacerá la democracia.
                           Y volveremos a ser libres.
                           Y podremos disentir del gobernante
                           sin que la razón de la fuerza bruta
                           nos acalle, nos encarcele,
                           hiera nuestros cuerpos,
                           nos arrebate nuestras vidas.   


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