ENERGÍAS

 

ENERGÍAS

 

 

            Quiero, bien mío, la energía eólica para viajar contigo en las alas del invisible viento hacía lejanos mundos donde priven la bondad sobre la mezquindad, la paz sobre la turbulencia y la dicha sobre la adversidad.

            Quiero, bien mío, la energía lumínica perdurable para que seas un halo de luz, toda brillantez y toda claridad  y no temer las sombras fantasmales que aterrorizan y  atormentan mi vida y me transmiten la pusilanimidad que me obliga a ser un permanente fugitivo de los retos, aun aquellos diminutos.

            Quiero, bien mío, la energía hidráulica que me permita ser fuerte como el roble, valiente como el gallo de pelea y rápido y certero cual la saeta lanzada por diestras manos.

            Viento, bien mío,  que besa furtivamente tu rostro y desordena tu cabellera de cascada.

            Luz, bien mío,  que te abrasa para encontrarte en la penumbra.

            Agua, bien mío, que juguetea en tu cuerpo.

 

 

VICTORIA

 

VICTORIA

 

            Tuve que esperar centurias interminables por decepcionantes, amada, para que el prodigio de la victoria, que creí no merecer ya, se hiciera presente, ¡al fin¡, en mi angustiada y envejecida existencia.

         Fueron mil derrotas caracterizadas todas por el estigma de la humillación, que no pude borrar de mi rostro, a pesar de todas las hierbas, raíces, aguas y ungüentos que empleé en un vano intento por ocultarlo.

         Ignoraba, ingenuamente, que el prodigio para deshacerme de esa mancha ignominiosa que hizo vulnerable mi vida no lo produciría ningún régimen medicinal, por más avanzado que fuera, sino yo mismo, con paciencia, tenacidad, capacidad para aprender la lección inmersa en cada derrota y de fe en el triunfo que inevitablemente llegaría en cualquier inesperado momento.

         Para triunfar, amada, después de mil vergonzosas derrotas, leí ávidamente textos y pergaminos rugosos y viejos sobre el arte de la guerra; me aprendí de memoria las biografías de los grandes guerreros y apliqué sus tácticas y estrategia en los campos de batalla; luché contra el demonio del pesimismo que se había aposentado en mí y logré destreza en el uso de las más increíbles y eficaces armas.

         A este triunfo, siguieron millares y el estigma de la derrota apenas es un nefasto recuerdo en mi accidentada vida.

 

 

 

 

 

HORTELERO

 

HORTELERO

 

 

Si en vez de periodista, bien mío, hubiera sido hortelero, habría sembrado para ti, caprichoso amor, las frutas más apetitosas (fresas, patillas, melones, duraznos, mangos, nísperos, naranjas y uvas), que recogería con mis rústicas manos, en ritual único, y te las serviría en bandeja de fina plata, delicada joya, para que sacies tu hambre de ternura, sencillez, levedad, ensoñación, poesía y entrega amorosa.

Y tú sonreirías de dicha y te sentirías cual reina venerada por sus súbditos. Y besarías mi frente. Y te burlarías, sin intención de herirme, del color carmesí de mi rostro, ruborizado y confundido porque tus labios frutales premiaron al triste hortelero que cultiva solamente para ti.

 

TAUMATURGIA

 

TAUMATURGIA 

 

Te quiero ubicua, bien de mi vida, para que estemos simultáneamente en tu orilla y la mía y venzamos  la distancia física que nos separa.

Te quiero triste, prenda mía, para  cambiar,  en ritual de belleza ensoñadora, tu tristeza por mi alegría y tus derrotas por mis triunfos.

Te quiero ermitaña, entrañable amor, para que me acompañes sin complejos en mi covacha milenaria de sueños inverosímiles.

Te quiero río, encantadora  dama, para que la furia de tu corriente sanadora venza los demonios de mi terrible estrés.

Te quiero Sol, dulzura ilímite, para que tu benéfica radiancia dore mi cuerpo y alimente las plantas de mi vega inculta.

Te quiero mar, belleza poética, para que mi alocada y frágil barquichuela navegue en la placidez de tu salinidad y llegue a puerto seguro.

 

LUMBRE

 

LUMBRE

 

 

Me introduje, bien mío, en lo más profundo de la selva para derribar, y luego convertir en leña, al más soberbio de los árboles de sándalo, el que perfuma al hacha que lo hiere, para que la lumbre de nuestro artesanal fogón plenara de perfume cada rincón de la covacha de sueños donde hemos disfrutado de inigualables momentos de felicidad.

Y para que la calefacción  que emane de la estufa donde secamos nuestros cuerpos empapados de agua de lluvia o tiritando del frío invernal, además del simpático y amable calor nos perfume.

Y para que el humo que salga de la chimenea,  en vez de contaminar el aire y las plantas,  les cubra de un halo perfumado y amistoso.

Y para que el alimento, bien mío, que prepares con tus delicadas manos, al salir del fuego, además de tener la cocción exacta para que cuando lo comamos disfrutemos de su ricura y exquisitez,  posea ese toque de aroma silvestre.

¡Qué nunca se apague, bien mío, de mi covacha de sueños, esa lumbre símbolo de amor, de amor de siempre!

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LANGUIDEZ

 

LANGUIDEZ

 

 

            Disfruto, bien mío, admirar el atardecer, símbolo exacto de que languidece el día para dar paso a la noche y sus misterios sombríos, complicidades silenciosas, idilios a la luz de la luna y la espera del momento de visitar los dominios de Morfeo.

            Gozo, bien mío, el sonido, todo sinfonía, del jolgorio de las aves cuando alborozadas, al languidecer el día, vuelan simétricamente alineadas hacia sus nidos en el copo de los árboles o en la rama de algún arbusto amistoso para descansar de su extensa faena rutinaria.

            Gusto, bien mío, del languidecer de la noche que le da paso a la aurora, heraldo de la  llegada del día con su brillantez y encantos.

            ¿Languidecerá algún día, bien mío, dentro de un año, dentro de una centuria o dentro de un milenio nuestro amor?

 

ROSAS

 

ROSAS

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

            En mi poético jardín,  nutrido con impoluta agua del rocío matinal, sembré con mis manos ya rugosas por tanto uso, plantas de rosas amarillas, que al abrir sus  delicados botones para que los pétalos me ofrendaran su belleza amarilla parecida a la brillantez del oro, al trigo  al vestuario floral del araguaney, al girasol y a mi tristeza.

            Rosas llevaba María a la habitación de Efraín para embellecerla y sublimizarla de ella y rosas amarillas, rojas y blancas poetizan la hacienda El Paraíso, escenario física de la inmortal novela de Jorge Isaacs, que conocí, y donde sentí una sensación única de amor, paz, de poesía.

            Rosa, pero amarilla, era la flor preferida de Juan Ramón Jiménez, el inmortal autor de “Platero y yo”. En Moguer, ¡Oh poesía!,  conocí el pesebre de Platero y también su tumba de Fuentepiña que cada año los poetas españoles visitan montados en borriquillos.

            En otra vida quisiera ser jardinero para sembrar rosas amarillas.

 

KAKISTOCRACIA

 

KAKISTOCRACIA

Los criminales sembradores

del kakistócrata narcodictador

Nicolás Maduro,

no siembran flores,

ni árboles frutales,

ni plantas medicinales.

No, los muy cobardes,

con los rostros cubiertos

con antifaces de muerte,

siembran terror

para cosechar miedo.

Siembran sombras

para embrutecer al pueblo.

Siembran mentiras

para cosechar verdades.

Siembran hambre

para cosechar dependencia y sumisión.

Siembran drogas y armas de guerra

para cosechar culpables de todos los delitos

entre la disidencia política.

Siembran escasez

para cosechar miseria y muerte.

Siembran tormentas

para cosechar tempestades colectivas

que dominan con metralletas, fusiles, bombas letales y tanquetas.

Siembran desinformación, cerrando periódicos,

Radios y televisoras y portales digitales

para cosechar apagones colectivos de información

para ocultar sus crímenes de lesa humanidad.

INTROSPECCIÓN

 

INTROSPECCIÓN

 

 

            Herido, bien mío, de tanta angustia, de tanta pesadumbre y de tanta dolencia, resolví sumergirme en mi interior, ese lugar especie de cofre que guarda todas mis vivencias, buenas o malas, desde que un llanto de miles decibeles anunció mi llegada al mundo.

            Y encontré el libro de registro de mis primeros años, sórdidos y tristes, y temí leer sus páginas para no aumentar mi angustia con el recuerdo de esas primeras vivencias.

            Y encontré el libro de registro de mi adolescencia, arrugado y marchito, casi sin ninguna nota,  y no me atreví a leer nada para no magnificar mis dolores.

            Y encontré el libro de registro de mi juventud, carcomido por el paso de los años, y no me atreví a leer ni un párrafo para no revivirla, para no atormentarme para no sumergirme en una tristeza que ni tú, bien mío, por más esfuerzo amoroso que hagas convertirás en alegría.

            Y  encontré el libro de mi adultez y leí algunas páginas: el nacimiento de mis hijos, el premio de poesía en el liceo Juan Vicente González, mi graduación de bachiller, y mi graduación universitaria.

            Y encontré el libro de mi vejentud, con páginas recién escritas, y no quise leerlo para que mis manos temblorosas no pudieran manchar sus páginas de tinta y porque todavía me falta mucho por escribir.

            ¡Capítulo rico, bien mío, el de la vejentud, que concluiré con mi último aliento! 

 

 

 

 

CONSOLACIÓN

 

CONSOLACIÓN

 

 

En tu regazo, bien mío, tan delicado y confortable como un lecho de rosas, como la ducha en una bañera perfumada o como el descanso del viajero debajo de un árbol luego de larga jornada, encuentro el relax que requiero para armonizar mi mente y mi cuerpo mallugado y el bálsamo para sanar las heridas de mi pies tras cruzar descalzo un desierto que parecía no tener fin.

En tu regazo, bien mío, encuentro, ¡al fin!, la niñez que no disfruté por la orfandad del cariño que ahora tú, amorosamente me prodigas, y derramo lágrimas de alegría para que tus delicados besos las sequen y me transporto, contigo,  hasta celestiales paisajes que tú admiras y que yo admiro, en el increíble carruaje de mi demencial fantasía.

¡Qué tranquilidad me envuelve, bien mío, cuando me coloco en tu regazo para disfrutar de los mimos y las querencias que nunca antes había disfrutado!

¡Qué paz me embriaga, bien mío, cuando cansado de andar por caminos que no me llevan a ninguna parte, me echo en tu regazo para que tus delicadas manos acaricien mi frente, tostada de tanto sol, y pulsen cada porción de mi adolorido cuerpo!

 

 

 

CÁNTARO

 

CÁNTARO

 

 

Con mis ordinarias manos de alfarero antiguo, bien mío, construí el cántaro  donde purifico el agua que extraigo suavemente para ti del aljibe que me surte del vital líquido en la humilde covacha  donde vivo desde hace milenios, cansado ya de tanto ruido, de tanta vaciedad y de tanta indolencia.

Cerní con cedazos de variados calibres la arcilla que extraje de la garganta, rebelde e insumisa,  de la tierra del huerto donde siembro las plantas que al desarrollarse fructifican para proporcionarme el alimento nutricio que comparto contigo cuando me visitas cada centuria y las flores de diferentes coloridos y dimensiones que te obsequio para que goces de su perfume y luzcan orondas en tu cabellera de cascada.

Tú eres el cántaro, bien mío, que alimentas mis resecos labios sólo con las huellas indelebles de los tuyos que quedan en su arcilla cuando lo colocas  en tu boca, que yo no limpio para sentirte siempre en mi covacha, aunque estés a millones de leguas de distancia.

Amo a ese cántaro, bien mío, porque en él está la humedad deseante y sensual de tus labios.

¡Cántaro prodigioso, bien mío, que nunca se romperá porque lo construí con imperecedera arcilla de amor!

Y gritaremos cual niños caprichosos.

Y tú besarás, con tus labios trémulos de felicidad, cada porción de mi cuerpo envejecido por el paso atroz de los años.

Y yo besaré, con mis labios resecos y felices, cada parte de tu joven cuerpo.

¡Es que tenemos, bien mío, el don de la ubicuidad y el prodigio de un amor sin medida!

 

 

AMATORIA

 

AMATORIA

 

 

 

El amor, niña inocente, que llevaste a mi covacha de sueños cuando no te esperaba ni en el más optimista de los escenarios, es la sal de la vida, el alimento del espíritu, la  musa  de los poetas líricos, la compañera ideal del soñador.

Yo te enseñaré a amar, aunque nuestros cuerpos nunca se junten,  aunque nuestros labios, fresas los tuyos, nuez los míos,  jamás disfruten de las delicias angélicas de un beso,  aunque tu regazo, lecho de exquisita blandura,  esté vedado para que su bálsamo mitigue mis dolores físicos y espirituales, y aunque el agua de tu aljibe no calme mi sed de sediento, ni la miel de tu amor endulce mi amargura.

Te enseñaré, flor amarilla del jardín de mi covacha, que el amor no es  la entrega total de los amantes para disfrutar de de sus cuerpos.

No, hermosa huésped de mi covacha de sueños. El amor es una flor, del camino o de un jardín, que se le entrega a la persona amada.

El amor es un poema al ser que se ama.

El amor es cariño en grado extremo.

Y es un canto, un gesto amable y una sonrisa espontánea.

¿Se puede vivir sin amor?

 

 

 

CORAZÓN

 

CORAZÓN

A Lucelys 

 Mirífica primavera que llegaste a mi covacha de ermitaño otoñal mimetizada en mujer.

            ¿Cómo llegaste a tan recóndito sitio poético?

            ¿Qué ángel te guió a mi mundo irreal’

            ¿Existes, niña primaveral, signada con el don divino de la inocencia,

de contagiante alegría ilímite, de vida en abundancia cual torrencial río?

            El jardín de mi ignota covacha, cuyas flores estaban marchitas,

tu magia logró transmitirles su luz multicolor y ahora alumbran,

 cual las estrellas celestiales que espantan la obscuridad de la noche.

¿Cuánto tiempo permanecerás en mi covacha de poeta sin lector y sin musa?

¿Eres un misericordioso sueño del amor perfecto?

¿Estoy divagando por mi demencia senil?

¡Pero si yo te oí a la distancia!

¡Pero si yo te escribí y tú me escribiste!

¡Cuánto celebré tu llegada, oh primavera encantadora!