HUIR

HUIR

          ¿Puede el río, dama encantadora, por más caudalosa que sea la corriente, impedir su inexorable muerte tragado por el mar?

          ¿Es posible, dama sublime, cuya presencia enriquece de amor mi vida ermitaña, que los rayos del sol, por más potentes que sean, se opongan a desvanecerse en el crepúsculo de cada día para dar paso a las sombras de la noche, con sus fantasmas?

          ¿Se puede huir del amor, dama soñadora como yo, para impedir que nos sumerja en el más delicioso de los sentimientos humanos?

          Mientras más huyamos del amor, dama mía, él nos encontrará aunque nos escondamos en los lugares más recónditos.

          No huyas del amor cuando te pretenda, ángel mío.

          Es inútil huir de ese sentimiento.

         Entrégate al amor totalmente.

         No seas arisca.

JOROPO

JOROPO

“Volvió el joropo llanero

A llamarme la atención

Aquel joropo veguero

Que le cante mi canción”.

       Ramón Sanabria

                                                  El joropo en Venezuela

                                                  Es símbolo de alegría

                                                  Que en la llanura bravía

                                                  Entre su belleza vuela.

                                                  Y su música consuela

                                                  Al que triste en el estero

                                                  Víctima es de desespero

                                                  Por el amor que ha perdido.

                                                  Al corazón abatido

                                                 Volvió el joropo llanero.

                                                 Juan Vicente Torrealba

                                                 Es concierto en la llanura

                                                 Que con su canto fulgura

                                                 Arpegios desde que el  alba

                                                 Con la luz del sol enalba

                                                 El fuego de una pasión.

                                                 La leyenda de El Silbón

                                                 En la memoria perdida

                                                 Ha venido a mi encendida

                                                 A llamarme la atención

                                                  En Oriente, Hernán Marín

                                                  Es joropo y estribillo.

                                                  Y canta Adilia Castillo

                                                  En un grandioso festín.

                                                  ¿Ruiseñor o serafín

                                                 Es un canto al cabestrero?

                                                 Y canta Jorge Guerrero

                                                 Para calmar su tristeza

                                             Es reciedumbre y grandeza

                                                 Aquel joropo veguero.

                                              En su garganta una lira

                                                 De su Zaraza la flor

                                                 Ruby Olivo, es un primor

                                                 Que con su canto suspira.

                                                 Una quirpa  y La Catira

                                                     Ritmos son de la pasión

                                                     Que el joropo con su acción

                                                     En Venezuela fomenta.

                                                     El joropo que me alienta

                                                     Que le cante mi canción.

                                                     

                                                

                                                 

                                                 

BÉSAME

BÉSAME 

Bésame, niña,

De silvestre belleza

Mi herido cuerpo

Que tanto sufre

Pero al sentir tus besos

Cual magia sana.

Y es que en tus labios

De miel purificada

Hay la dulzura

De la inocencia,

De agua de manantial,

De agua bendita

Que a mí prodigas

Para que mi ardentía

Desaparezca.

Ni más herida,

Ni  angustia, ni tristeza,

A mi alma aflijan.

AMORCITO

AMORCITO

            El perfume en frasco diminuto, mi niña soñada, es más agradable al olfato, más divino, más rico, más sensual.

            El amor, mi niña primorosa y primaveral, pronunciado en diminutivo, (amorcito) es más delicioso, es más fresco, es más apetitoso, más eficaz  para alcanzar la felicidad máxima que aparece, cual si fuera un barómetro, un pluviómetro, un termómetro o un tensiómetro en el amorímetro que mide la intensidad y la calidad del amor.

            ¡Qué vivencia tan única, tan especial, tan angélica siento cuando en vez de amor, o cielo, o corazón, o vida u otro término mimoso propio de los enamorados, me dices amorcito!

            ¡Amorcito que torna la realidad en sueño espléndido, en fulgor, en ternura!

            ¡Amorcito multiplicador del amor!

            Amorcito pronunciado por ti, niña mía, para que arroje de mi ser toda angustia, todo pesar, toda dolencia.

            ¡Cómo me fascina, niña mía, que me llames amorcito!

OTRO

OTRO

La magia de tu palabra, sencilla como el pétalo de una flor, el vuelo de un colibrí y la cristalina y madrugadora gota de rocío, obró en lo más íntimo de mi ser el inesperado  milagro de la transformación en otra persona, totalmente distinta a la que había sido hasta el inolvidable momento de tu llegada e incorporación por siempre, a mi vida, entonces simple y reducida a lo elemental.

Tu palabra, amada, convincente y firme como la añosa roca y el enhiesto y centenario árbol, no obró el milagro de mi conversión elevando su tonalidad para persuadirme, sino manifestándose natural y despojándose de todo cuanto perturban su particular grandiosidad y elocuencia.

Desde entonces, bondadosa hada del mundo multicolor y fascinante de mis sueños, que quisiera interminables, dejé de usar mi deslucido traje gris y mis roídas sandalias de impenitente con los cuales recorrí desconocidas rutas que me condujeron, exhausto, a aldeas, pueblos y ciudades cuyos nombres olvidé raudamente para evitar el sufrimiento de la nostalgia.

Tú, amada, dechado de virtudes propias, con tu singular sapiencia y el prodigio de tu verbo, me convertiste en otro sin que dejara de ser yo.

BOSQUE

BOSQUE

          Temerariamente penetré las entrañas de tu bosque de sueños, Matilde, para insuflarle a mi alma, cansada ya de su milenaria carga de penas, alivio vegetal y nutrir mi poesía del numen exacto que la hiciera trascender hacia ignorados mundos donde toda felicidad es posible y todo recuerdo perturbador es inexistente.

          ¡Me sentí tan a gusto escuchando las notas únicas del violín del alocado grillo!

          ¡Me sentí tan a gusto oyendo el monótono canto de la artística cigarra!

          Y me senté debajo del sauce llorón, sequé sus lágrimas de cristal y le conté fragmentos de mi aburrida vida que oyó con sabia paciencia.

          Y me sentí parte de ese bosque que vive en ti y cuidas con amorosa pasión para que siempre estén verdes como la esperanza y el otoño lo vista, cada año, de jóvenes hojas.

        

¡DESPIERTA, SIMÓN BOLÍVAR!

¡DESPIERTA, SIMÓN BOLÍVAR!

¡Padre Simón Bolívar,

Que libertaste con tu espada redentora

A los oprimidos de tu patria y de otras patrias!.

¡Despierta, Libertador, despierta!

Y desenvaina nuevamente tu gloriosa espada

Para que castigues a quienes en tu nombre

Celebran las ignominias del 4F y el 27F

Cuando los soldados utilizaron las armas de la

República para asesinar al pueblo.

Tú, padre Libertador, sentenciaste: “¡Maldito el

Soldado que le dispara al pueblo!”

Tú, padre Libertador, te pronunciaste en

Contra de quienes se perpetúan en el poder.

Tú, padre Libertador, castigaste a los corruptos

Y a los jueces venales.

¡Despierta, padre Libertador!

Y sálvanos de quienes nos oprimen

Y se declaran nuevos libertadores.

Sálvanos, padre Libertador, de quienes ante un

Mar de riqueza petrolera promueven la pobreza para

Mantener la opresión.

Sálvanos, padre Libertador, de quienes

Conciben las luces de la enseñanza como un medio

Para dominar al pueblo y no como un camino

De ascenso social.

¡Despierta ya, padre Libertador!

La juventud de tu patria está siendo asesinada

Por defender tu legado de libertad.

Y sufre terribles torturas por sus opresores.

Generales de opereta que torturan, asesinan y matan

Impunemente.

Se dicen bolivarianos y siguen órdenes de los tiranos de Cuba

Raúl y Fidel Castro.

Los mismos criminales que nos invadieron por Machurucuto y

Fueron derrotados por tu ejército forjador de libertad, ahora

Convertido en ejército de ocupación.

Los mismos asesinos que arrojaron a los jóvenes

A las guerrillas a asesinar campesinos y matar policías

Para despojarlos de sus armamentos.

Tú, padre Libertador, cuando te entregaste a la lucha independentista

Eras rico.

El tirano que murió en La Habana era pobre de espíritu y de riqueza material

Y murió milmillonario en dólares

Y recibe más honores que tú,

¡Despierta ya, padre Libertador!

Para impedir que la juventud de la patria que liberaste

Sea asesinada por defender tu legado de libertad.

MUERTE

MUERTE

Cuando la dama invisible, amada, venga hasta mí a cobrar la deuda que todos contraemos con ella al nacer y me conduzca al ignoto mundo del que no se regresa, no quiero que de tus vivaces ojos, brillantes cual miríadas de luces solares, brote ni siquiera una lágrima delatora de la pena, que supongo, te embargará y transmutará la alegría que permanentemente ilumina tu rostro en tristeza doliente.

Yo sé, amada, que mi viaje a la eternidad será dentro de uno o dos milenios poéticos, que como ya te lo he dicho antes no guardan relación alguna con la temporalidad real. Y si para entonces me sigues amando, dueña mía, te ruego, con todas las fuerzas de mi alma ya envejecida por los años, que cada día, en mi modesta tumba, que sólo tú conocerás, porque carecerá de  lápida y tendrá nada más una rústica cruz de madera que tallaron tus manos, coloques una flor del camino, amarilla, blanca o roja, de esas que en abundancia produce la naturaleza para colorear y perfumar los paisajes, pero cuya vida es efímera cual la luz de los relámpagos.

Nadie más que tú, amada, deberá saber de mi viaje sin retorno hacia ese largo túnel, de penumbras en pos de la brillante luz que hay al final para entrar, vuelto espíritu, porque mi cuerpo regresó a la tierra, al maravilloso mundo celestial en el que las penas y sufrimientos terrenos son inexistentes, dado que allí sólo tienen lugar la paz, la musicalidad, lo angelical y la alegría sin límites.

¿Lo harás, amada?

GRACIAS

GRACIAS

 Todos los días, amor,  al levantarme, elevo mis más sentidas plegarias al majestuoso Sol porque es el pregonero del Arquitecto del Universo para anunciarme la bendición de otro día de provechoso trajinar en mi minúsculo jardín para que las flores eleven al máximo su perfume y su brillantez azul, blanca, roja, rosada, amarilla o matizada.

Todos los días,  amor, cuando aparecen en el cielo las primeras luces del sol, con el alba que se niega a morir, me voy a la fuente próxima a mi covacha de sueños y colmo para ti de agua fresca la tinaja que te construí, de arcilla pura.

Y cuando me visites dentro de una centuria o un milenio, el líquido elemento que beberás con avidez de sediento saciará tu sed.

Cada vez que me visitas, amor, se enfiesta mi corazón y de mi voz emana un raudal de cánticos laudatorios del prodigio de tenerte cerca y sentir tu aliento y la humedad de tus labios.

¡Doy gracias, amor, por la sed milenaria que me consumía y que tu agua sació!

            ¡Doy gracias, amor, porque la espera milenaria para encontrarte tuvo sus prodigiosos frutos!

ARTISTA

ARTISTA

 Si en vez de mandadero, niña mía, hubiera sido pintor, habrías sido mi modelo única al plasmar en un lienzo tu belleza sublime con la Naturaleza al fondo, el río, el jardín, la luna, el sol, el mar o un cocotero.

            Si en vez de obrero petrolero, niña soñada, hubiera sido escultor, habría tallado en piedra, en madera o en metal tu soberbia belleza para exponer mi obra estatuaria en los más afamados museos del mundo.

            Y todos te admirarían.

            Y todos los críticos de arte me alabarían.

            Si en vez de policía, niña encantadora, hubiera sido orfebre, lucirías en tus delicadas orejas, en tu cuello de orgulloso cisne, en tu frente que acaricio con ternura y en tus finos dedos que han recorrido en viaje romántico cada porción de mi cuerpo, diademas, anillos, collares y zarcillos de joyas preciosas que todas las mujeres envidiarían.

            Si en vez de periodista, niña mimada, hubiera sido artista musical, habría escrito para ti las canciones más hermosas que tú cantarías con tu exquisita voz.

            ¡Soñar es gratis, niña bella, soñemos juntos!

MÚCURA

MÚCURA

¡Qué sabrosura

El agua de la múcura

Brinda al sediento!

MÚCURO

MÚCURO

Feo pescado

De exquisito sabor

Del mar de Irapa.

CITA

CITA

                                                                              A Nelis Antonia

¿Cuántas veces más, amada omnisciente, la aguardaré solicitario y esperanzador en una multitud informe para calmar la sed que sólo su compañía apacigua, el hambre que sólo su aliento calma y oír la música que ilumina mi espíritu angustiado?

¿Tendré la paciencia de Job, amada increíble, para esperar en mi recóndita covacha, que venga con su antorcha angelical a iluminar sus extraños senderos, a humedecer sus resecas paredes, a oxigenar su irrespirable y minúsculo espacio y a colmar con unas pocas gotas de providencial aguas su vacío manantial?

Sé, amada generosa, que mi perseverancia en la espera tendrá su prodigiosa gratificación sin el antipático límite del tiempo real pero con la anuencia cómplice del tiempo poético, que rige en mi calendario alocado.

¿Por qué, amada bienhechora, habitante única de mi diminuto y agradable mundo, vendrá ella a la cita sin fecha? Porque cuando le dije “Te querré hasta que el hastío me destierre de tu corazón”, ella me respondió: “Te querré hasta que el cansancio me aleje de tu alma”.

ALFONSINA

ALFONSINA

A Graciela

Conocí, Alfonsina, el mar donde un día

Te marchaste a buscar

Entre las  bravas aguas   poesía

a la cual encantar

En el marplatense  paisaje amado

de la América musa

Alfonsina Storni, me sentí anclado

En la tarde confusa

Al tenerte cerca y lejos de mí

Y la sal de tu viento

Besando mi cuerpo. Alfonsina, di:

¿Era tu alma o tu aliento?

GENOCIDAS

GENOCIDAS

Usan las armas

Del pueblo contra  el pueblo

Los genocidas

TIEMPO

TIEMPO

 

1

Es tiempo de vivir,

de amar, de meditar,

de volver nuestros ojos

hacia viejos paisajes.

2

Es tiempo de crear

un mundo sin fronteras,

ciudadanos sin yugos,

niños con libertad.

3

Es tiempo de pensar

en un mundo sin guerras,

en un mundo sin traumas

de hambre, sed o miedo.

4

Es tiempo de gritar

en el campo, en el río

mil dolientes protestas,

mil ahogantes pesares.

5

Es tiempo de decir

las ocultas verdades,

aunque caigan los ídolos

y los monstruos sagrados.

6

Es tiempo de alejar

del corazón las penas,

de trazar nuevas rutas

y volver a empezar.

7

Es tiempo de lanzar

por los aires un canto,

de trocar por la paz

los letales misiles.

8

Es tiempo de acallar

las voces de dolor,

de quebrar en pedazos

el hacha del verdugo.

y 9

Es tiempo de sentir

vergüenza, odio y rabia

por la crueldad del sátrapa,

por la guitarra herida.