LOQUEDADES
Amarnos como nos
amamos, bien mío, es una locura exquisita.
¿Pero hay algo más
loco que el amor?
¡Feliz locura que nos
conduce en una alfombra mágica, fabricada con tenues y delicadas telas, hasta
espacios prodigiosos que te regresa a la niñez cercana y me regresa a la niñez
biológica remota!
Primavera y otoño en
conjunción tremendamente loca.
Distancia real
vencida por las veloces naves de la virtualidad onírica e imaginativa.
¡Estamos, bien mío,
definitivamente locos!
Locura protegida por
el silencio cómplice de los sueños.
Ese amor, bien mío,
condenado a la secretud para no derribar los endebles muros de la hipocresía,
nos acompañará a la tumba, porque solamente tú sabes de su existencia, pues lo
sientes cerca aunque nuestras orillas estén separadas por leguas de mar y
tierra, y yo, que te siento más lejana cuando estoy junto a ti porque eres una
fruta prohibida para mí, que podré ver en la planta que la produce, pero no
probar, aunque esté en el éxtasis de la locura.
Ni un mordisquito
podré probar de esa fruta tan apetitosa.
¡Bendita locura la
nuestra!
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