GLOSA A LA VIRGEN MARÍA

GLOSA A LA VIRGEN MARÍA

Rodulfo González

Para María Beatriz

 

¡Oh,  María, bienhadada!

eres virgen y piadosa.

eres, mujer, milagrosa

de Jesús la madre amada.

 

Llena de gracia, María,

estás y por lo cual  eres

bendita entre las mujeres.

Hay música y armonía

en tu excelsa bonhomía

y en tu belleza sagrada.

Hay piedad en tu mirada.

Eres símbolo de amor

y al náufrago das valor

¡Oh, María, bienhadada!

 

Soportaste con firmeza

el ver morir en la cruz

a quien al mundo de luz

cubrió  con su gran nobleza:

Jesús, sin mostrar flaqueza

ante la muerte horrorosa

al verdugo con honrosa

valentía se enfrentó.

Tu rostro en llanto se hundió.

Eres virgen y piadosa.

 

 

 

Eres madre universal,

misericordia y ternura.

Simbolizas la hermosura

de la mujer ideal.

Eres aura espiritual.

Eres el signo vital

en la pradera frondosa

que disfruta tu gloriosa

llovizna que tú le ofrendas.

en las terribles calendas.

Eres, mujer, milagrosa.

 

El arcángel san Gabriel

te anunció, Virgen María,

que en tu vientre nacería

el redentor siempre fiel

ala confianza que en Él

por Dios fue depositada

que su palabra sagrada

en la Biblia floreciera.

                                             Eres, María, señera,              

de Jesús la madre amada.

 

 

 

 

 

 

OJOS APAGADOS

 

OJOS APAGADOS

Al niño Rufo Chacón

un policía criminal

con balines infernales

sus dos ojos apagó.

¡Qué triste está Venezuela¡

El mundo está conmovido.

En las montañas andinas

se oyó un grito de impotencia:

¡Cómo se puede atentar

contra un niño que tan sólo

protestaba,  con su madre,

por la carencia de gas!

Dios es grande, escribió,

una dama esperanzada,

y pronto verás el cielo

de tu patria escarnecida

por asesinos cobardes,

que a todos los niños quiere,

robar la luz de sus ojos

para que observar no puedan

la destrucción del país

y luchar valientemente

contra tanta iniquidad.

Yo, niño Rufo,

mis ya viejos ojos,

te regalaría

si posible fuera

para que a Caracas vieras

y sus atrocidades

y  contemplaras el rostro

de hiena rabioso

de quien con saña te sumió

en el mundo de las sombras

y la cara de monstruo

de quienes ordenaron

privarte de tus ojos.

Esa siniestra cadena de mando

que contra el pueblo

dispara sus letales armas

para acallar las protestas

por los malos servicios

de salud, gas, agua, electricidad,

carencia de comida y medicina.

Tú volverás, niño Rufo,

a recobrar la luz.

Jesucristo le devolvió la vista

al ciego de nacimiento

con fango húmedo

sobre sus párpados.

Él obrará el milagro

con auxilio de la ciencia médica.

Verás nuevamente las montañas

de tu Táchira andina

y volverás a ser

un niño esperanzado

de lograr tus objetivos

en la academia

para brindar a Venezuela

el fruto de tu esfuerzo.

Esos criminales que te agredieron

son unos miserables,

engendros del diablo,

basura de la historia,

seres inhumanos

que todos desprecian.

 

 

 

 

 

ENVIDIA

 

ENVIDIA

¡Cómo envidio, bien mío, al agua que recorre tu cuerpo para limpiarlo y vitalizarlo!

Sabe tu cuerpo que después del baño purificador recibirá el premio del exquisito perfume que le ofrendarás para dejar tu huella femenina impregnada en los lugares por donde pasees.

Una mujer recién bañada, bella como tú, abunda en hermosura.

Y envidio también al hombre que ha tenido la dicha de disfrutar ese aroma único.

Y envidio a la sombra que vino contigo al mundo para acompañarte hasta el fin de tus días, cuando regreses a la madre Tierra a hacer realidad la sentencia bíblica “polvo eres y en polvo te convertirás”.

¡Yo quisiera ser tu sombra, sí,  para estar siempre junto a ti para llenarme de vida!

Y envidio a los oídos que cada día te escuchan porque se nutren de tu armonía… y al recipiente donde tomas el vital líquido, el café mañanero o la bebida porque él, bien mío, recibe el néctar de tus labios que nunca besarán los míos.

Y envidio al aire que respiras porque entra en ti y te oxigena.

 

 

ROXY

 

ROXY

            Te busqué, amiga del alma, apoltronada cómodamente en el lugar más exquisito de mi corazón, en cada resquicio del ciberespacio, y no te hallé. Te busque,  Roxy, amiga ideal, en Iniciación, el poemario que iba a ser mi primigenio y te dediqué, y por desidia y limitación económica, nunca publiqué, de lo cual no siento remordimiento, pues analizados con el crisol del tiempo, comprobé sus debilidades líricas y no pude encontrarte. Te busqué entre los rastrojos, ya casi extinguidos, de nuestra vivencia en Salamanca, cuando cual guía turística me mostraste el escenario donde se desarrolló la trama de la novela El Lazarillos de Tormes y el pupitre donde se sentó Fray Luis de León, luego de su excarcelación, y pronunció la frase que lo inmortalizó, “Como decíamos ayer” y no encontré huellas tuyas, amiga única, que tanto elevó mi confundido espíritu, en aquellas largas conversaciones telefónicas que sosteníamos para mitigar los efectos desagradables de la guardia nocturna en la Policía Judicial, vehículo de nuestra amistad. Te busqué, exquisita amiga, en el recuerdo ya añejo por el tiempo debilitó, en la epístola que me enviaste a Washington para darme la buena nueva de tu viaje a España a seguir estudios universitarios y mi esfuerzo fue fallido.

            Pero estabas en mi subconsciente, inolvidable amiga Roxi, y te posesionaste de mi sueño, morada de muchos huéspedes intrusos que evitaría ver en la realidad por hipócritas, y resurgió nuestra amistad, que parecía tan real, que hasta te pregunté por Ñañita, tu bondadosa madre, cuyo nombre de pila nunca me preocupé de averiguar.

            ¿En dónde estás, Roxi, amiga del alma? ¿Cuánto estrago has sufrido de los años?

            Vives en mis sueños, Roxi única, amiga de siempre, y de allí nadie te expulsará.

PEDIGÜEÑO

 

PEDIGÜEÑO

            En las oraciones que devotamente rezo antes de dormir, pasajera nocturna, me convierto en pedigüeño. Sí, amor, vistiendo mis harapos de humilde. Pido por ti, dueña de riquezas materiales. Pido piedad para los venezolanos que han huido de la peste del socialismo del siglo XXI, peor que la gripe española y el virus chino. Pido castigo, divino y terrenal,  contra los torturadores que asesinaron al capitán de navío Rafael Acosta, por proclamar “Libertad”. y contra los autores materiales e intelectual que privaron de la vida al inspector Óscar Pérez, por reclamar democracia y apagaron los ojos y los sueños del niño Rufo Chacón por pedir pacíficamente gas doméstico.

            Sí, amor, pido con modestia al Redentor que murió en la cruz por el pecado de la humanidad y predicar la verdad, mediante la intercesión de la divina Virgen María, Madre de Madres.

            Sí,  pasajera de la noche, pido castigo divino y terrenal contra el genocida narcodictador Nicolás Maduro y sus secuaces, abominables como él, y contra los corruptos que asaltaron el erario público, demolieron el bolívar y acabaron con Pdvsa, sumiendo a Venezuela en pobreza, miseria, hambre y muerte, mediante el terrorismo de Estado.

            Sí, huésped invisible de la noche, pido el mejoramiento de los servicios penitenciarios, estudiantiles y hospitalarios, medicina para los pacientes trasplantados y para los enfermos de sida, cáncer,  riñones y otras  enfermedades.

            Sí, pasajera nocturna, pido porque se obre el milagro de la restauración de la felicidad de Venezuela.

            Y pido para que el niño sano no se enferme y para que el niño enfermo sane.

 

 

 

SIEMBRA

 

SIEMBRA

            Llegó la hora, amor, de abrir con la coa de nuestros ancestros aborígenes huecos en la opima tierra,  que no protestará,  para  sembrar las semillas que en pocos días brotarán gracias al agua limpia que hemos tomado del rico manantial de los sueños que sustentan nuestra realidad o que caerá del cielo cuando lloran las nubes.

            Y llegará la hora prodigiosa del cultivo.

            Y recogeremos regocijados, en los cestos que tú has elaborado con tus manos, toda magia, los frutos que hemos sembrado y cuidado cariñosamente.

            Y la tierra de nuestro cercado ya no estará sola.

            Y no tomaré más, amor de gracia lleno, la fruta del cercado ajeno, porque la cosecha será copiosa cual el agua del rio o del mar.

           

CELOPATÍA

 

CELOPATÍA

 Tengo celo de tu sombra, bien mío, porque te acompaña a donde quiera que vayas.

            Tengo celo del carmín que hacen más provocativos tus labios porque te besa continuamente

            Tengo celo de las aguas del río, del mar o de la ducha  donde te bañas, bien mío, porque ellas hacen un recorrido voluptuoso por todo tu cuerpo.

            Tengo celo de la tierra que pisan tus sandalias de fina factura, bien mío, porque ella besará tus pies y mantendrá parte de ti en cada pisada.

            Tengo celo de tus manos, bien mío, porque ellas tocan suavemente todo tu cuerpo.

            Tengo celo de tus ojos, bien mío, porque ellos ven otras opciones amorosas.

            Tengo celo de tu voz, bien mío, porque su melodía no la disfrutan solamente mis oídos.

            Tengo celo de todo el que te ve, bien mío, porque temo que alguien, más apuesto que yo y más corajudo, te aparte de mí.

            ¡Los celos, bien mío, me consumen lentamente!

            ¿Otelo redivivo y real celando a Desdémona?

POESÍA

 

POESÍA

 

¡Cuán generosa, poesía, de luz vestida, has sido conmigo, barco a la deriva, nómada impenitente, huérfano de amor, fracasado guerrero, trovador atormentado! Tu brillantez me hizo vencer las sombras que interrumpían mi viaje sin destino y la oscurana que entorpecía, con su negritud de susto, el fluir exacto de las ideas escondidas en lo más recóndito del alma. Tu dulzura de miel silvestre, que tan copiosamente me diste cuando la amargura quiso apoltronarse en mi débil corazón, me puso en contacto con el prodigio de la alegría y así abatí mi tristeza milenaria. Tu gracia, poesía de encanto encinta, me trasmitió la fuerza vital con la cual libero mi memoria, longeva ya, la creatividad que hago navegar en el ciberespacio.

Tu don, poesía ataviada con un primoroso traje de sueños, hizo el milagro de la ubicuidad para estar en mi solitaria orilla y en la orilla de mi amada, sin que ella lo sepa.

Tu vigor, poesía cargada de belleza única, con sólo presentirte, me ha insuflado fuerza para ser dueño del tiempo y del espacio, del lucero que aparece en la noche para acompañar a la luna en su brillantez nocturna, del camino que parece no tener fin, de la imaginación con la que fabrico fabulosos palacios donde moran princesas que no envejecen, fantasmas que no asustan, bufones fastidiosos y sapos esperando el beso de la amada para convertirse en príncipes y de ti, poesía graciosa.

 

ROSAS

 

ROSAS

            En mi poético jardín,  nutrido con impoluta agua del rocío matinal, sembré con mis manos ya rugosas por tanto uso, plantas de rosas amarillas, que al abrir sus  delicados botones para que los pétalos me ofrendaran su belleza amarilla parecida a la brillantez del oro, al trigo  al vestuario floral del araguaney, al girasol y a mi tristeza.

            Rosas llevaba María a la habitación de Efrain para embellecerla y sublimizarla de ella y rosas amarillas, rojas y blancas poetizan la hacienda El Paraíso, escenario física de la inmortal novela de Jorge Isaacs, que conocí, y donde sentí una sensación única de amor, paz, de poesía.

            Rosa, pero amarilla, era la flor preferida de Juan Ramón Jiménez, el inmortal autor de “Platero y yo”. En Moguer, ¡Oh poesía!,  conocí el pesebre de Platero y también su tumba de Fuentepiña que cada año los poetas españoles visitan montados en borriquillos.

            En otra vida quisiera ser jardinero para sembrar rosas amarillas.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

            En mi poético jardín,  nutrido con impoluta agua del rocío matinal, sembré con mis manos ya rugosas por tanto uso, plantas de rosas amarillas, que al abrir sus  delicados botones para que los pétalos me ofrendaran su belleza amarilla parecida a la brillantez del oro, al trigo  al vestuario floral del araguaney, al girasol y a mi tristeza.

            Rosas llevaba María a la habitación de Efrain para embellecerla y sublimizarla de ella y rosas amarillas, rojas y blancas poetizan la hacienda El Paraíso, escenario física de la inmortal novela de Jorge Isaacs, que conocí, y donde sentí una sensación única de amor, paz, de poesía.

            Rosa, pero amarilla, era la flor preferida de Juan Ramón Jiménez, el inmortal autor de “Platero y yo”. En Moguer, ¡Oh poesía!,  conocí el pesebre de Platero y también su tumba de Fuentepiña que cada año los poetas españoles visitan montados en borriquillos.

            En otra vida quisiera ser jardinero para sembrar rosas amarillas.

 

ELISABET

 

ELISABET

Para Elizabeth

 

            …Y el ángel Gabriel visitó al anciano Zacarías, profeta bíblico,  para anunciar el nacimiento de Juan El Bautista y no le creyó.

            …Y María visitó a su prima Elisabet y

 saltó la criatura que llevaba en el vientre.

            …Y Elisabet le dijo a María: “!Bendita tú entre las mujeres, y bendito el hijo que darás a luz.

…        …Y por obra del Espíritu Santo nacieron Jesús, hijo de virgen, y Juan Bautista, hijo de anciano.

            …Y ambos cumplieron en la tierra sus divinos destinos.

            …Y estando Juan bautizando en el rio Jordán vio a Jesús y exclamo. “! He aquí el cordero que quita el pecado de los hombres!”.

            …Y Jesús recibió las aguas del bautismo de Juan, quien en su humildad se creyó indigno de ese ritual.

            …Y Juan predicó la Santa Palabra y fue hecho descabezar por Herodes Filipo para que Salomé, su hijastra, danzara.

            …Y Jesús el Redentor murió en la cruz por predicar la verdad y pagar el pecado de la humanidad.

            Así está escrito en la Biblia, el libro más leído del mundo divido en dos partes, el Viejo Testamento y Nuevo Testamento, obra que recoge el nacimiento y muerte de Jesucristo y el testimonio de los apóstoles.

            Obra, casi toda inspirada por el Espíritu Santo, que reconforta espiritualmente y sana las almas heridas, como la mía, como la tuya, lector, y como la de todos los que no me leen.

 

         

DECEPCIÓN

 

DECEPCIÓN

 

 

¿Qué lugar te recibe, sin despreciar tu llegada,

si en caminares silentes, has dejado una herida?

 

Evaluna

 

 

 

            Siento en mi avejentado cuerpo y en mi ya debilitada mente, todas las penas y dolores del mundo, como si se hubieran puesto de acuerdo para herir cada hálito de mi aliento, cada latido de mi corazón, cada poro de mi piel, cada átomo de mi sentimiento.

            Y lo que ayer fue alegría extrema, plenitud de esperanza, pájaros libres volando entre las nubes, con sus cánticos dulces, alma pletórica de sueños, musas realengas que pululaban, cariñosas, que esperaban, risueñas, que mis letras les dieran vida, es ahora un desierto de decepción que quema mi vida porque el oasis que veo cerca de mí, donde creo encontrar el agua que mitigará mi sed, aliviará el ardor de mi quemadura y me ofrendará un racimo de dátiles para calmar mi hambre, es apenas espejismo.

            Espejismo cruel.

            Espejismo que se burla de mi sufrimiento.

            Espejismo que nunca será realidad, porque mi decepción es  tanta, que cuando llegue a ese oasis tan ansiado pasaré de largo.

            Y seguirá mi decepción.

            Y nunca más disfrutaré de la dicha, que hasta ayer nomás acaricié, porque no la merezco.

            Y debo purgar por milenios mis debilidades, mis desaciertos, mis desilusiones, mis derrotas.

            Así es mi vida, sin vuelta atrás.