DESVARÍOS

DESVARÍOS

“Hasta el corazón más frío

sin un aliento se abate,

vivo sin alma no late,

seco se llena de hastío”.

Beatriz Vielman S.

Alondra de Guatemala

En mi covacha tendrás

El amor que tanto ansías,

Tristezas por alegrías

En su seno trocarás

Y nunca más sentirás,

Te lo aseguro bien mío,

Los volcanes  del desvío

Entre tu cuerpo rondando.

Va mi fuego calentando

Hasta el corazón más frío.

Nada puede contener

La fuerza de nuestro amor.

Ni el más ácido dolor

Lo podrá desvanecer.

La luz del amanecer

En belleza se debate

Y mi lírica de vate

Apenas boceto fue

Pequeña  burbuja que

sin un aliento se abate.

Covacha magnificada

Por un poeta alocado

A quien la vida ha brindado

Su bondad en inspirada

Imaginación bordada

Con grotesco disparate

Que le sirve de acicate.

De pasión se desenfrena.

Es agobiante la pena

vivo sin alma no late.

¿Cómo se puede vivir

Sin amor, en soledad,

Como paria, en vaguedad?

Es preferible morir

Que del amor no sentir

Su delicioso rocío

Y del agua de su río

Con ansiedad no beber.

Quien no quiere a una mujer

seco se llena de hastío.

POEMAS MÍSTICOS

POEMAS MÍSTICOS

Rodulfo González

AYUDA

Ayúdame, Señor, a soportar

Este ácido dolor que me atormenta

Y permite que náufrago  me sienta

En un terrible imaginario mar

Con  olas  que de tanto golpear

Mi adolorido cuerpo desalienta

Todo tímido  esfuerzo que él intenta

Para las aguas bravas derrotar,

Y así, Señor, en tu dulce regazo

Debilitar la horrible depresión

Que a mi vida azarosa y pecadora

Le niega la ternura de un abrazo,

Le quita la elocuencia  a mi expresión

Y le impide extasiarse con la aurora.

ANSIEDAD

A Mab

¿Es la ansiedad el camino directo

Al morbo fatal de la depresión

Que merma, bien mío, sin compasión,

La vida y la conduce a lo imperfecto?

¿La ansiedad, acaso, es la mensajera

De noticias vestidas de indolencia

Para sumirme, amor, en la demencia

Que no sabe de  otoño o primavera?

Rápidamente  la ansiedad perfora

Con la pericia del ladrón audaz

Cada átomo de la mente sumida

En la penumbra que la luz ignora,

En la techumbre del ser incapaz,

En el pétalo de la flor dormida.

GRATITUD

Gracias, Señor, porque sordo no fuiste

Al clamor de mi súplica sincera

Y el milagro de la salud hiciste

Para que el cuerpo enfermo más no fuera

La sinrazón del sufrimiento hiriente

Que tortura a las almas generosas.

Fuiste, Señor, tan dulce y complaciente

Que en mi jardín sembraste primorosas

Y castas flores de fragancia ardidas

Para adornar  el alma que venció

Con su fe la enfermedad que pugnaba

Por hacer más profundas sus heridas.

¡Oh, Señor, tu santa voluntad dio

Misericordia   a quien en ti confiaba.

PERDÓN

Perdóname, Señor, porque he pecado,

Al desear a la mujer ajena

Pero es que al contemplarla  se enajena

Mi pobre corazón enamorado

Y no puedo calmar mis emociones

Hipnotizado del bendito  amor

Que a mi covacha trajo resplandor

Y música en exquisitas canciones.

Y aunque el  perdón, Señor, en tu bondad

A tu  perdido  pecador darás

Para que su alma con fervor redima

Yo seguiré pecando.  Tu piedad

A mi alma enamorada brindarás

Porque el amor el Padre sublimiza.

VOLUNTAD

Hágase, Señor, tu voluntad y no la mía,

Cuando dude en recibir el premio inmerecido

En vez de espina por el dolor en que he sumido

Al buen prójimo que solidario me extendía

Sus manos aceradas para que no me hundiera

En la tierra movediza de la selva obscura

Y no agradecí tal gesto de especial  bravura

A quien su vida por salvar la mía  expusiera.

Sé que mi conducta errática ha de recibir

No el  premio inmerecido sino ejemplar castigo

Para expiar eternamente mis tantos pecados.

Sea, Señor,  el juez que en mi contra ha de emitir

La sentencia justa teniendo como  testigo

Mi indolencia, mi soberbia gris  y mis enfados.

TIRANO

TIRANO

Purga  infinitamente en el infierno

Los crímenes de lesa humanidad

Que cometió con saña e iniquidad

Con los esbirros crueles del gobierno

Del chafarote que creyose eterno

Y después de penosa enfermedad

Pagó con su infiel vida la maldad

Contra el pueblo por orden del externo

Asesino  de Cuba a quien rendía

Tributo deleznable de obediencia.

“Soy  soldado de Fidel”, confesó,

Sin importarle que la soberanía

Del país  por su servil inconsciencia

En espantosa  ignominia se hundió.

ELEGÍA A PASTORA HERDUGO

ELEGÍA A PASTORA HERDUGO

Rodulfo González

Mi corazón estalla de tristeza

Y me consume atroz melancolía;

Se sumió  en la penumbra la alegría

Y se sumió en nostalgia la belleza

Porque partiste sin decir adiós

Ya que tu viaje inesperado fue,

Y en el ciberespacio me enteré

Del llamado urgente que te hizo  Dios

Para que cabalgaras en el prado

Celestial,   en glamoroso corcel

Con ángeles y alados querubines.

Hay dicha en el cielo porque has llegado

Y duelo en la tierra. Fuiste papel

 Signado de poemas y  jazmines.

PLATERO

PLATERO

          En mi humilde tumba, amada, cuyo sitio exacto de ubicación terrenal sólo tú conoces, porque todos los días la visitas para iluminarla con silvestres flores del camino, deberás colocar, cuando lo consideres prudente, un ejemplar de Platero y yo, el mágico libro de Juan Ramón Jiménez, que nutrió de encanto y de ternura muchos instantes de mi incomprensible vida, llena de frustraciones, de pesares, de cantos dolientes y de alguna que otra satisfacción ganada en desigual lucha a otros, que por ser poderosos, se creyeron con derecho a ella.

            Con Platero y yo iluminando mi sepulcral soledad, podré sentirme vivo otra vez, amada,  y disfrutar su lectura sin par y mirífica, cual el agua del pozo donde Juan Ramón contemplaba las estrellas y como las florecillas del camino, de efímera vida,  que el asnillo y su amigo, tan compenetrados, admiraban ensimismados en su belleza silvestre, cuando recorrían los prados de Moguer.

            Seguro, amada, que tal como lo hacía cuando mi cuerpo físico estaba vivo y no era, cual ahora, un amasijo de huesos que pronto se volverá polvo, tampoco tendré el valor suficiente para leer el capítulo de su muerte, por demasiado triste, por tan patético, porque Platero, para mí, está vivo y en tal condición está pastando en los prados del cielo con Juan Ramón encima y Zenobia contemplándolos. ¿Muere el niño que todos llevamos dentro? ¿Verdad que no, amada?

POESÍA

POESÍA

          No creas, amada de increíble tolerancia, que mi ingreso al mundo de la poesía, donde me siento tan a gusto, se produjo en el río de Marabal, en lo recóndito del corazón de mi niñez biológica campesina o en el rostro de una niña encantadora como tú.

          No, amada de ternura infinita, fue en la odiosa sombra de un cuartel, lleno de crueldades insólitas, de superiores inmisericordes y deshonestos, de seres robots sin un átomo de piedad hacia el débil.

          Y mi primer poema, un soneto, tuvo como título “El fusil y el deber”, del cual subsisten todavía en mi memoria, resistente al olvido total,  algunas estrofas, que por odiosas, no te las recito para que me acompañen a la tumba y se confundan con el polvo de la tierra, como mi cuerpo todo.

          Ese fue, amada de increíble belleza, el génesis de esa poesía que cautiva a tu espíritu y te hace soñar, como a mí, con estrellas, música, naturaleza salvaje, jardines edénicos, querencias, ideales, delicias y amores perfectos.

          ¡Cuánto amo a la poesía que nutre  mi vida de exquisita libertad!

           ¡Cómo aborrezco a los cuarteles forjadores de tiranos despreciables!

         ¿Por qué fue un cuartel, amada sueño y realidad, y no tu regazo, o el canto de los pajarillos, o el sonido musical de la corriente de mi río, el génesis de esa poesía que tanto alabas?

          ¿Sería para que me protegiera de la bayoneta que llagó mi juvenil cuerpo y del castigo sin motivo de la barbarie cuarteril?

 

 

 

 

CLARIDAD

CLARIDAD

            Desvanezco de gozo, bien mío, cuando la penumbra de la noche muere para dar paso a la aurora y los primeros rayos del sol anuncian la llegada de otro día y con él el alboroto musical de los pájaros, la llegada de los pescadores con buena o regular pesca y la incorporación de los labradores a sus sembradíos para acariciar con sus herramientas de labranza la superficie terrena que producirá ópima cosecha.

            Me arrobo de dicha, bien mío, al verme  en los espejos de tus ojos, cuando no parpadeas, porque percibo en ellos la calidez de tu amor, la luz que mentalizo para espantar los fantasmas de los perversos recuerdos que perforan cada segmento de mi consciencia y la iluminación capaz de activar los resortes de mis pensamientos que harán fluir, cual huracán, cual volcán en ebullición o cual río crecido,   las imágenes y metáforas perfectas que alimentarán a los poemas que tú ávidamente leerás.

            ¡Oh,  dichosa claridad que iluminas mi vida para nutrirla de tus rayos bienhechores y permitir que no desfallezca, por orfandad, mi afán de escribir en prosa o en verso!

 

FANTASMAS I

FANTASMAS I

Me aterrorizan, amada, los fantasmas de la noche porque me trasladan, sin mi anuencia, a momentos de mi atormentada vida que no quiero recordar por horripilantes, desgraciados e infelices.

¿Cómo hago, amada, para borrar de mi angustiada mente estos recuerdos horribles  que al vivenciarlos en los sueños se convierten en terribles pesadillas y que sólo son abatidos, tras desigual lucha, con el despertar que demora un siglo en sacarme del fuego infernal de esos seres terribles?

Ningún sortilegio, amada, ha podido librarme de esos fantasmas que inexorablemente esperan, como el cazador a su presa, como el mar al río que devorará o como el  caballo que para vencer la adversidad esperaba un rey

para cambiarlo por su trono, para atraparme en sus redes y llevarme a vivenciar oníricamente, con inevitable frecuencia, terribles instantes pasados que hirieron con saña indescriptible mi tierna carne de entonces y mis sentimientos rodeados de pureza e inocencia.

¿Acaso, amada, mis pecados fueron tantos y tan terribles  para que los azotes que recibí por ellos en tiempo real no fueron suficientes y tenga que expiarlos en los sueños que deberían ser plácidos y no tormentosos?

SABERES

SABERES

Sé que mis versos tu alma han conmovido,

Amor, tarde llegaste

Para colmar mi mundo ya aburrido

Del numen que dejaste.

Sé también, sí,  que en mi jardín de sueños

Sembraste la simiente

Que regué, amor,  con todos mis empeños

Para que floreciente

Brotara en mi covacha de humildad

La dulce poesía,

Toda tuya vestida de bondad

Y cándida  alegría.

SENSACIONES

SENSACIONES

Aunque me separe de ti, bien mío, un millón de millas o una centuria, tengo la sensación gratificante de que estás junto a mí y de que ambos somos primavera u otoño, luz de una misma fuente de energía y fuego de la misma estufa, de carbón o eléctrica.

Tengo la sensación de tu presencia, bien mío,  en tu aroma,  único,  que se adhiere como el agua al río, el silencio a la soledad y la sombra a la penumbra, en cada diminuto espacio de mi covacha de sueños, en cada capullo de rosa que se abre para mostrar su belleza íntima, en cada cántaro donde has libado vino, en el paisaje natural que hemos disfrutado juntos y en el canto de los pájaros al levantarse con la aurora y al acostarse con el crepúsculo.

Tengo la sensación de tu compañía, bien mío, aunque tu orilla esté distante de la mía, en los sueños, cuando duermo plácidamente; en los poemas que he escrito para que solamente tú los leas y en los gratos recuerdos de la felicidad que me has obsequiado para que la tristeza no se aloje en mí.

¡Sensaciones, bien que me  insuflan vida!

¡Sensaciones que me alertan, bien mío, de que en ésta o en otra vida, resplandecerá nuestro amor en mi covacha de sueños!