GLOSA A LA VEJEZ
Es triste llegar a
viejo
sin riqueza y sin
amor,
pues produce sinsabor
¡hasta mirar un
espejo!.
En el paisaje
bermejo,
de mi bucólico río,
declaro ayuno de
brío:
Es triste llegar a
viejo.
En la vejez el alcor
se torna ya
inalcanzable,
en un sueño
irrealizable,
sin riqueza y sin
amor.
Próximo el último
albor
de una vida
avejentada
que no puede gustar
nada
pues produce
sinsabor.
Es la vejez cual
antruejo
de la juventud
perdida.
Todo le produce
herida,
¡Hasta mirar un
espejo!
PASCUA
Al tercer día
Cristo resucitó
de entre los muertos.
Y llegó la Pascua
pletórica de vida.
SÁBADO DE GLORIA
Día de gloria.
¿Por qué Dios enmudece?
Llora María
la muerte de Jesús
desconsoladamente.
SALVADOR
Eres, Señor,
el redentor del mundo,
mi fortaleza,
columna de mi vida,
luz que vence mis
sombras.
CONTROL
Toma, Señor,
el control de mi vida
pecaminosa.
Aparta de mi camino
todas las
tentaciones.
GLOSA A LA BELLEZA
Por siempre
ser bella rosa
acabada de regar,
a todos nos vas a dar
tu frescura
primorosa.
Hildebrando Rodríguez
Eres, alma,
prodigiosa.
Eres edénico prado.
Tu perfume he
respirado
Por siempre ser bella
rosa.
Eres belleza sin par.
Musa de luz
alfombrada.
Eres rosa iluminada
acabada de regar.
Quiero en mi canto
expresar
Tu belleza, tu portento.
Tu ternura y
sentimiento
a todos nos cas a
dar.
Tu belleza, casta rosa
amarilla del jardín
le regla al querubín
tu frescura
primorosa.
CITA
A Nelys
Antonia
¿Cuántas veces más,
amada omnisciente, la aguardaré solitario y esperanzador en una multitud
informe para calmar la sed que sólo su compañía apacigua, el hambre que sólo su
aliento calma y oír la música que ilumina mi espíritu angustiado?
¿Tendré la paciencia
de Job, amada increíble, para esperar en mi recóndita covacha, que venga con su
antorcha angelical a iluminar sus extraños senderos, a humedecer sus resecas
paredes, a oxigenar su irrespirable y minúsculo espacio y a colmar con unas
pocas gotas de providencial aguas su vacío manantial?
Sé, amada generosa,
que mi perseverancia en la espera tendrá su prodigiosa gratificación sin el
antipático límite del tiempo real pero con la anuencia cómplice del tiempo
poético, que rige en mi calendario alocado.
¿Por qué, amada
bienhechora, habitante única de mi diminuto y agradable mundo, vendrá ella a la
cita sin fecha? Porque cuando le dije “Te querré hasta que el hastío me
destierre de tu corazón”, ella me respondió: “Te querré hasta que el cansancio
me aleje de tu alma”.
MADRE TIERRA
¡Cómo sufres,
Pachamama!
El hombre te ha envenenado.
Tus entrañas han sangrado
con dinamita y con
llama.
Mi poesía reclama
la justicia para ti.
Te robaron tu rubí.
¡Cómo sufres,
Pachamama!
Tus busques han
desolado.
Tus entrañas han
herido
con mercurio diluido.
El hombre te ha
envenenado.
Oro y coltán han
sacado
de tu vientre, Madre
Tierra.
Las granadas de esa
guerra
Tus entrañas han
sangrado.
El exterminio se
ensaña,
sobre tus bosques y
minas,
para convertirte en
ruinas
con dinamita y con
llama.
LUCES
Dale luces que
iluminen
su sendero de
esperanza,
quede atrás y para
siempre
ese averno de
dolores.
iris Girón Riveros
A los bardos que
transiten
por sendas de oscuridad
en busca de eternidad
dale luces que
iluminen.
Dale fe, dale
confianza,
dale pasión y alegría.
Que sea la poesía
su sendero de
esperanza.
Que nunca en su prado
siembre
la cizaña del
chismoso,
Que el lenguaje ponzoñoso
sea olvidado para siempre.
Que los místicos
amores,
nacidos del corazón,
reduzcan la dimensión
de ese averno de dolores.
