EPITAFIO

 

EPITAFIO

 

 

Con tu menuda y bien trazada letra, amada, deberás escribir en la lápida que colocarás en mi humilde tumba de olvidado de la fortuna material el siguiente

 

EPITAFIO:

 

-Aquí yace mi amado, el marabalero que quiso ser poeta, radiotécnico y doctor; el que amó a Platero, el frágil y cariñoso confidente de Juan Ramón Jiménez; a Chico Carlo, el amigo de la infancia de Juana de Ibarbourou; al Principito que encontró Antoine de Saint Exupery en el desierto y luego idealizó; a Selma, la eterna amante de “Alas  rotas”, de Gibran Khalil Gibran y a la poesía mirífica de Gabriela Mistral; el que admiró a Salvador Allende y sintió repulsa por el sátrapa Augusto Pinochet; el que galopó en los caballos de mar del poeta Francisco Lárez Granado y el que siempre hizo lo que no programó.

 

DUENDES

 Duendes 

Está la noche 

preñada de penumbra. 

Temo a los duendes

MAR

 

MAR

 

Siempre, amada, respeté la inmensidad del mar y admiré, con poética intensidad, la belleza multiforme de sus olas, la policromía de su líquido elemento, la ilusión óptica de cercanía a la costa con que nos engaña cuando hacemos su travesía en barco y su aparente vecindad con el globo celeste.

No soy hombre de mar, por ser totalmente obtuso en el conocimiento de las artes náuticas, pero me gustaría serlo para balancearme con mi barco de diseño único en el lomo de los caballos de todos los colores y tamaños formados por las olas, penetrar sus entrañas para profanar el altar de sus tesoros bien guardados y ponerle fin a mi secular pobreza material, contemplar sus corales para deleitarme con la singular belleza roja o rosada de los poliperos calcáreos, que pulimentados se exhiben en las joyerías, y extraer de su seno, marchito ya por la depredación humana que todo lo destruye inmisericorde e irresponsablemente, para saciarme hambre, el hambre de mi familia y el hambre de mis semejantes, el bienhechor alimento integrado por peces de todas las especies y tamaños, moluscos, crustáceos y quelonios.

Sé perfectamente, amada, porque así lo leí en el libro de mi vida, que nunca seré marino ni pescador y por lo tanto no podré adentrarme en sus profundidades para conocer sus secretos ni desafiarlo con una nave que jamás conduciré, ni siquiera en la costa.

 

 

VERDADES

 

VERDADES

Al pan llamaste

¡Pan! Señor Omnipotente.

Y al vino ¡Vino!

PIANISTA

 

PIANISTA

Pianista fílmica,

juguetearon tus manos

con gracia y sal

en cada tecla sacra.

 

SEPULTURA

 

SEPULTURA

Para el que muere en la guerra, bien mío –se lee en el Mahabbarata- es lo mismo el triunfo que la victoria. Y yo escribo: Para el que muere, le da lo mismo que lo entierren en una tumba de pobre, en un majestuoso mausoleo de gente adinerada, noble socialmente o de héroe histórico. O bien, que sus restos sean incinerados y lanzados al mar para que se confundan con sus aguas o en el sagrado río Ganges. O que no lo entierren y sus despojos sean devorados por los zamuros que siempre visten de frac, y cumplen en la tierra la misma función de la langosta en el mar, al limpiarlo de inmundicias, para después, cuando cae en la red del pescador, convertirse en apetitoso plato de los restaurantes cinco estrellas.

Para el que muere, amor, le da lo mismo que alaben su trayectoria en el mundo o que la ignoren y la llenen de ignominia.

Para el que muere, bien de mi vida, le es igual que coloquen en su sepultura una rosa amarilla o roja o la cubran de abrojos.

Para el que muere, amada mía, le es igual que coloquen en su tumba un epitafio o una rústica cruz de madera, como la de Jesucristo, o de metal, con o sin fecha de nacimiento y de  deceso, en letra menuda o grotesca.

COLOFÓN

 

COLOFÓN

 

 

 

A ti, amada omnisciente y ubicua, producto de mis vivencias oníricas, de mis fantasías y una que otra realidad, van dirigidas estas páginas que debieron haber tenido vida hace siglos o quizás milenios.

Porque yo, amada inmortal y luminosa, he vivido muchas vidas, y ésta de ahora, que he compartido contigo y con muchas otras doncellas, es apenas la continuación de una existencia anterior, que presumo transcurrió en una friolenta aldea de labradores de inconmensurable altura, y el pórtico de otra ya cercana que no sé cómo, cuándo ni dónde se materializará.

¿Por qué te hablo de siglos y milenios en vez de años y meses, como sería lo natural? Porque mi discurso, simple como una gota de agua y diáfano como la sonrisa de un niño, está expresado en lenguaje poético, que nada tiene que ver con el tiempo real.

A ti, dulce y consecuente amada, que durante milenios has estado aposentada en lo más recóndito de mi conciencia sin que yo lo notara, puesto que esa era tu soberana decisión, debo la inspiración de esta obra, que aparentemente son producto de mi talento e inteligencia, pero que en honor a la verdad te pertenecen porque tú le insuflaste vida con tu inagotable numen, y mi participación en ese proceso de creación poética fue de simple partero o de canal de comunicación para que viera la luz e irradiara sus rayos a todos aquellos lectores que se aproximen a ella. ¡Gracias, amada eterna!

 

POETAS

 

 

POETAS

 

 

Los poetas, amada mía, con la divina anuencia de los dioses de todas las religiones, tenemos el privilegiado don de ser distintos a los demás mortales, porque nuestros pensamientos pueden obrar maravillas creando mundos que sólo nosotros podemos habitar y disfrutando, llevando agua a recónditos e infértiles desiertos para saciar nuestra sed y la de nuestros hermanos ermitaños que han abandonado el mundanal ruido del que habló Fray Luis de León, con el elevado fin místico de estar más cerca de Dios, y llevando alegría a aquellos lugares donde sólo hay tristeza.

Tú, amada, eres el fruto de mi angustiada imaginación poética, sola en la multitud por incomprendida, ahíta de dialogar con quienes enardecieron adrede para no escuchar su plática, y temerosa en su covacha de sueños ante lo inescrutable.

Nadie, que no sea yo, amo y esclavo de ti, según la ocasión, puede establecer comunicación contigo para confiarle sus cuitas y recibir el oportuno alivio a sus penas. Y ello es posible por mi condición de poeta, y como tal, taumaturgo, capaz de darle vida a lo inanimado, belleza a quien está carente de dotes estéticos, sanidad al que está enfermo de cuerpo y espíritu, alas al desolado hombre que quiere acercarse hasta el cielo para platicar con las estrellas y otras maravillas cuyo límite es la mente.

 

 

 

ENVIDIA

 

ENVIDIA

 

 

¡Cómo envidio, bien mío, al agua que recorre tu cuerpo para limpiarlo y vitalizarlo!

Sabe tu cuerpo que después del baño purificador recibirá el premio del exquisito perfume que le ofrendarás para dejar tu huella femenina impregnada en los lugares por donde pasees.

Una mujer recién bañada, bella como tú, abunda en hermosura.

Y envidio también al hombre que ha tenido la dicha de disfrutar ese aroma único.

Y envidio a la sombra que vino contigo al mundo para acompañarte hasta el fin de tus días, cuando regreses a la madre Tierra a hacer realidad la sentencia bíblica “polvo eres y en polvo te convertirás”.

¡Yo quisiera ser tu sombra, sí,  para estar siempre junto a ti para llenarme de vida!

Y envidio a los oídos que cada día te escuchan porque se nutren de tu armonía… y al recipiente donde tomas el vital líquido, el café mañanero o la bebida porque él, bien mío, recibe el néctar de tus labios que nunca besarán los míos.

Y envidio al aire que respiras porque entra en ti y te oxigena.

 

 

MENTALIZACIÓN

 

MENTALIZACIÓN

 

 

 

 

Para refrescar tu cuerpo, amada, ardoroso por la calidez del clima, que había llegado extremo insoportable, utilicé el poder de mi mente, fuerte como el acero, el diamante y la roca, que me confió sus milenarios secretos de longevidad, al trocar su notoria taciturnidad en locuacidad.

Entonces, pude transformar la furiosa velocidad del huracán en grácil y débil brisa para expulsar el sofocante calor que te hería y reducir la caudalosa corriente del río en apacible fuente de cristalinas aguas para que te bañaras en ellas, calmaras tu insaciable sed y te libraras de la inquietud provocada por el quemante verano.

El poder de mi mente, que tú agigantas, amada, para que fuera más eficaz, convirtió para ti el desierto en jardín edénico, en ofrenda galante que llevaría el cántico de las bullangueras aves y el melodioso rumor del agua de manantial a tus oídos para alegrarte la vida, perfumaría tu cuerpo el aroma prodigioso de las abundantes flores y te vitalizaría la convivencia con la naturaleza en su condición más sublime y pura.

Mi potencia mental, que utilicé para fortalecer tu felicidad, amada, materializando tus románticos caprichos y mis deseos innúmeros de hacerte dichosa, sin importarme los medios ni los costos, transformó la inaccesible montaña en preciosa pradera para que correteáramos libremente, admiráramos el cielo y su inmensidad, fabuláramos sobre lo que nos ofrecía la naturaleza y meditáramos largamente, como dos ermitaños en la profundidad de un desconocido desierto.