SOLOS
Quedarán solos
mis libros, mis
periódicos
y mis recuerdos
cuando la muerte
toque
la puerta de mi vida.
PESQUISA
¿Cómo encontrarte,
amor, sin una pista
que a ti me guíe?
Paloma mensajera,
ayúdame a encontrarlo
Aunque me separe de ti, bien mío, un millón de millas o una centuria,
tengo la sensación gratificante de que estás junto a mí y de que ambos somos
primavera u otoño, luz de una misma fuente de energía y fuego de la misma
estufa, de carbón o eléctrica.
Tengo la sensación de tu presencia, bien mío, en tu aroma,
único, que se adhiere como el agua al río, el silencio a la soledad y la
sombra a la penumbra, en cada diminuto espacio de mi covacha de sueños, en cada
capullo de rosa que se abre para mostrar su belleza íntima, en cada cántaro
donde has libado vino, en el paisaje natural que hemos disfrutado juntos y en
el canto de los pájaros al levantarse con la aurora y al acostarse con el crepúsculo.
Tengo la sensación de tu compañía, bien mío, aunque tu orilla esté
distante de la mía, en los sueños, cuando duermo plácidamente; en los poemas
que he escrito para que solamente tú los leas y en los gratos recuerdos de la
felicidad que me has obsequiado para que la tristeza no se aloje en mí.
¡Sensaciones, bien mío, que me insuflan vida!
¡Sensaciones que me alertan, bien mío, de que en ésta o en otra vida,
resplandecerá nuestro amor en mi covacha de sueños!
AZULES
Gozo el azul
del cielo
inalcanzable,
y el azul del mar.
y el azul del arcoíris
con su oculto tesoro.
MORIR
Quiero morir
de tristeza poética
¡Ensimismado!
En los líricos prados
dormiré sueño eterno.
ORFANDAD
¿Por qué te fuiste
y me dejaste solo,
madre querida?
¡Orfandad malhadada!
¡Niñez martirizada!
Tus
menudos y delicados pies de princesa, amada, y los míos de labrador, rústicos y
ordinarios, bailaron incesantemente con el melodioso canto de un turpial de
ufano porte, sobre las frágiles uvas lilas y glaucas, recién cosechadas, para
extraerles el dulce y generoso zumo que transmutamos en vino bienhechor el cual
libamos, hasta embriagarnos amorosamente, como ofrenda de gratificación a la
madre tierra, por ser tan generosa; al agua, por nutrir las vides durante todo
el mirífico proceso de crecimiento, y al sol por darle la exacta maduración al
fruto, final feliz de una esperanzadora jornada agrícola meses atrás.
Inexpertos
como lo éramos, amada, en el arado de la tierra para someterla y arrancarle el
prodigioso premio vital escondido en sus entrañas, sabíamos que con tenacidad ilímite,
paciencia suprema y aprendizaje permanente podíamos domeñarla, amistarnos con
ella, para así cosechar el fruto que luego, en festivo ritual, comimos y
sorbimos golosamente hasta extasiarnos, calmadas ya nuestra sed nuestra hambre.
Esta
tierra, amada, escogida al azar para cultivar nuestras vides, no era ubérrima;
sin embargo, la amorosa dedicación que le ofrendamos hizo el milagro de la
abundante fructificación.
LOQUEDADES
Amarnos como nos amamos, bien mío,
es una locura exquisita.
¿Pero hay algo más loco que el
amor?
¡Feliz locura que nos conduce en
una alfombra mágica, fabricada con tenues y delicadas telas, hasta espacios
prodigiosos que te regresa a la niñez cercana y me regresa a la niñez biológica
remota!
Primavera y otoño en conjunción tremendamente
loca.
Distancia real vencida por las
veloces naves de la virtualidad onírica e imaginativa.
¡Estamos, bien mío, definitivamente
locos!
Locura protegida por el silencio
cómplice de los sueños.
Ese amor, bien mío, condenado a la
secretud para no derribar los endebles muros de la hipocresía, nos acompañará a
la tumba, porque solamente tú sabes de su existencia, pues lo sientes cerca
aunque nuestras orillas estén separadas por leguas de mar y tierra, y yo, que te siento más
lejana cuando estoy junto a ti porque eres una fruta prohibida para mí, que
podré ver en la planta que la produce, pero no probar, aunque esté en el
éxtasis de la locura.
Ni un mordisquito podré probar de
esa fruta tan apetitosa.
¡Bendita locura la nuestra!
