LUMBRE

 

LUMBRE

 

 

Me introduje, bien mío, en lo más profundo de la selva para derribar, y luego convertir en leña, al más soberbio de los árboles de sándalo, el que perfuma al hacha que lo hiere, para que la lumbre de nuestro artesanal fogón plenara de perfume cada rincón de la covacha de sueños donde hemos disfrutado de inigualables momentos de felicidad.

Y para que la calefacción  que emane de la estufa donde secamos nuestros cuerpos empapados de agua de lluvia o tiritando del frío invernal, además del simpático y amable calor nos perfume.

Y para que el humo que salga de la chimenea,  en vez de contaminar el aire y las plantas,  les cubra de un halo perfumado y amistoso.

Y para que el alimento, bien mío, que prepares con tus delicadas manos, al salir del fuego, además de tener la cocción exacta para que cuando lo comamos disfrutemos de su ricura y exquisitez,  posea ese toque de aroma silvestre.

¡Qué nunca se apague, bien mío, de mi covacha de sueños, esa lumbre símbolo de amor, de amor de siempre!

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LANGUIDEZ

 

LANGUIDEZ

 

 

            Disfruto, bien mío, admirar el atardecer, símbolo exacto de que languidece el día para dar paso a la noche y sus misterios sombríos, complicidades silenciosas, idilios a la luz de la luna y la espera del momento de visitar los dominios de Morfeo.

            Gozo, bien mío, el sonido, todo sinfonía, del jolgorio de las aves cuando alborozadas, al languidecer el día, vuelan simétricamente alineadas hacia sus nidos en el copo de los árboles o en la rama de algún arbusto amistoso para descansar de su extensa faena rutinaria.

            Gusto, bien mío, del languidecer de la noche que le da paso a la aurora, heraldo de la  llegada del día con su brillantez y encantos.

            ¿Languidecerá algún día, bien mío, dentro de un año, dentro de una centuria o dentro de un milenio nuestro amor?

 

 

MARÍA

 

MARÍA

 

 

El nombre de María amada, tiene especial connotación para mí, barco a la deriva, árbol debilitado por el paso de los años, flor marchita, numen sin poeta que lo vitalice  y lo libere de sus cadenas.

María, la madre del Hijo del Hombre, me asombra por  su capacidad de transmutación y apariciones, bajo diversos nombres, en diferentes lugares de la tierra, para propagar la fe cristiana. En ella veo reflejada a todas las madres del mundo por la fortaleza conque revistió su grácil   cuerpo para resistir el dolor del hijo muerto en la cruz.

María, idealizada por Jorge Isaacs en su inmortal novela homónima, fue en mi candorosa infancia campesina un  ser real cuyo romance  platónico con su primo Efraín me deleitó hasta el éxtasis y cuya temprana muerte arrancó tiernas y abundantes lágrimas a mis ojos,  entones en la plenitud de su vitalidad, Yo me iba, amada, a un secreto lugar del fondo de ni casa a leer a María y a soñar con ella, ignorante de la importancia de la novela en la literatura romántica. Todavía, amada, María acompaña mis sueños y la lectura de la genial obra me deleita con la misma fuerza de mis años primeros, cuando carecía de espíritu crítico para juzgarla. Ya conocí, amada, la hacienda El Paraíso, donde Jorge Isaacs situó el desarrollo de la novela y quedé extasiado de tanta belleza. Estuve en la alcoba de Efraín y en la de María y en el estudio donde éste le enseñaba a su amada y a su hermana Emma rudimentos de historia, geografía y aritmética y les leía la novela Atala, de René de Chautebriand.

María seguirá siendo para mí, amada,  la representación auténtica del ideal romántico llevado a extremo exponencial. Y si es cierto que muere victima de epilepsia, enfermedad para le época incurable y de moda, basta releer por enésima vez el libro para imprimirle vida, ya que tiene la prodigiosa capacidad da resurgir de entre sus páginas en cada lectura. ¡María permanece imperturbable, por su divinidad, ante el paso avasallador y destructor del tiempo!

María, la hermanita del Divino Sacramento, candorosa como une niña y tierna como la sinfonía que nos regala el ruiseñor, irradió de luz mi adolescencia de lector desordenado. ¡Cómo disfruté amada, la ingenua reacción de Sor María ente la presencia del amor, no el divino, sino el humano, en un mal pensamiento que atribuyó al diablo!  Sor María del Divino Sacramento siempre me ha acompañado, aunque perdí sus huelles bibliográficas con el olvido del autor del poema que le dio vida, que comenzaba así:

 La hermanita Sor María del Divino sacramento/ sollozando me decía/ el diablo me puso un día/ señor, un mal pensamiento/  Decí, hermana... ¿Lo sabes, amada?

La última María que me impactó de por vida, como las otras, fue la bíblica María Magdalena, la bella mujer que lavó los pies de Jesús de Nazaret y los aromatizó con suaves ungüentos.  ¡Qué acción tan piadosa y poética en quien como ella era pecadora!

 

INTROSPECCIÓN

 

INTROSPECCIÓN

 

 

            Herido, bien mío, de tanta angustia, de tanta pesadumbre y de tanta dolencia, resolví sumergirme en mi interior, ese lugar especie de cofre que guarda todas mis vivencias, buenas o malas, desde que un llanto de miles decibeles anunció mi llegada al mundo.

            Y encontré el libro de registro de mis primeros años, sórdidos y tristes, y temí leer sus páginas para no aumentar mi angustia con el recuerdo de esas primeras vivencias.

            Y encontré el libro de registro de mi adolescencia, arrugado y marchito, casi sin ninguna nota,  y no me atreví a leer nada para no magnificar mis dolores.

            Y encontré el libro de registro de mi juventud, carcomido por el paso de los años, y no me atreví a leer ni un párrafo para no revivirla, para no atormentarme para no sumergirme en una tristeza que ni tú, bien mío, por más esfuerzo amoroso que hagas convertirás en alegría.

            Y  encontré el libro de mi adultez y leí algunas páginas: el nacimiento de mis hijos, el premio de poesía en el liceo Andrés Bello, mi graduación de bachiller, y mi graduación universitaria.

            Y encontré el libro de mi vejentud, con páginas recién escritas, y no quise leerlo para que mis manos temblorosas no pudieran manchar sus páginas de tinta y porque todavía me falta mucho por escribir.

            ¡Capítulo rico, bien mío, el de la vejentud, que concluiré con mi último aliento! 

 

 

CONSOLACIÓN

 

CONSOLACIÓN

 

 

En tu regazo, bien mío, tan delicado y confortable como un lecho de rosas, como la ducha en una bañera perfumada o como el descanso del viajero debajo de un árbol luego de larga jornada, encuentro el relax que requiero para armonizar mi mente y mi cuerpo mallugado y el bálsamo para sanar las heridas de mi pies tras cruzar descalzo un desierto que parecía no tener fin.

En tu regazo, bien mío, encuentro, ¡al fin!, la niñez que no disfruté por la orfandad del cariño que ahora tú, amorosamente me prodigas, y derramo lágrimas de alegría para que tus delicados besos las sequen y me transporto, contigo,  hasta celestiales paisajes que tú admiras y que yo admiro, en el increíble carruaje de mi demencial fantasía.

¡Qué tranquilidad me envuelve, bien mío, cuando me coloco en tu regazo para disfrutar de los mimos y las querencias que nunca antes había disfrutado!

¡Qué paz me embriaga, bien mío, cuando cansado de andar por caminos que no me llevan a ninguna parte, me echo en tu regazo para que tus delicadas manos acaricien mi frente, tostada de tanto sol, y pulsen cada porción de mi adolorido cuerpo!

 

 

 

CÁNTARO

 

CÁNTARO

 

 

Con mis ordinarias manos de alfarero antiguo, bien mío, construí el cántaro  donde purifico el agua que extraigo suavemente para ti del aljibe que me surte del vital líquido en la humilde covacha  donde vivo desde hace milenios, cansado ya de tanto ruido, de tanta vaciedad y de tanta indolencia.

Cerní con cedazos de variados calibres la arcilla que extraje de la garganta, rebelde e insumisa,  de la tierra del huerto donde siembro las plantas que al desarrollarse fructifican para proporcionarme el alimento nutricio que comparto contigo cuando me visitas cada centuria y las flores de diferentes coloridos y dimensiones que te obsequio para que goces de su perfume y luzcan orondas en tu cabellera de cascada.

Tú eres el cántaro, bien mío, que alimentas mis resecos labios sólo con las huellas indelebles de los tuyos que quedan en su arcilla cuando lo colocas  en tu boca, que yo no limpio para sentirte siempre en mi covacha, aunque estés a millones de leguas de distancia.

Amo a ese cántaro, bien mío, porque en él está la humedad deseante y sensual de tus labios.

¡Cántaro prodigioso, bien mío, que nunca se romperá porque lo construí con imperecedera arcilla de amor!

Y gritaremos cual niños caprichosos.

Y tú besarás, con tus labios trémulos de felicidad, cada porción de mi cuerpo envejecido por el paso atroz de los años.

Y yo besaré, con mis labios resecos y felices, cada parte de tu joven cuerpo.

¡Es que tenemos, bien mío, el don de la ubicuidad y el prodigio de un amor sin medida!

 

 

AMATORIA

 

AMATORIA

 

 

 

El amor, niña inocente, que llevaste a mi covacha de sueños cuando no te esperaba ni en el más optimista de los escenarios, es la sal de la vida, el alimento del espíritu, la  musa  de los poetas líricos, la compañera ideal del soñador.

Yo te enseñaré a amar, aunque nuestros cuerpos nunca se junten,  aunque nuestros labios, fresas los tuyos, nuez los míos,  jamás disfruten de las delicias angélicas de un beso,  aunque tu regazo, lecho de exquisita blandura,  esté vedado para que su bálsamo mitigue mis dolores físicos y espirituales, y aunque el agua de tu aljibe no calme mi sed de sediento, ni la miel de tu amor endulce mi amargura.

Te enseñaré, flor amarilla del jardín de mi covacha, que el amor no es  la entrega total de los amantes para disfrutar de de sus cuerpos.

No, hermosa huésped de mi covacha de sueños. El amor es una flor, del camino o de un jardín, que se le entrega a la persona amada.

El amor es un poema al ser que se ama.

El amor es cariño en grado extremo.

Y es un canto, un gesto amable y una sonrisa espontánea.

      ¿Se puede vivir sin amor?

        

 

 

 

AM0RCITO

 

AM0RCITO

 

 

            El perfume en frasco diminuto, mi niña soñada, es más agradable al olfato, más divino, más rico, más sensual.

            El amor, mi niña primorosa y primaveral, pronunciado en diminutivo, (amorcito) es más delicioso, es más fresco, es más apetitoso, más eficaz  para alcanzar la felicidad máxima que aparece, cual si fuera un barómetro, un pluviómetro, un termómetro o un tensiómetro en el amorímetro que mide la intensidad y la calidad del amor.

            ¡Qué vivencia tan única, tan especial, tan angélica siento cuando en vez de amor, o cielo, o corazón, o vida u otro término mimoso propio de los enamorados, me dices amorcito!

            ¡Amorcito que torna la realidad en sueño espléndido, en fulgor, en ternura!

            ¡Amorcito multiplicador del amor!

            Amorcito pronunciado por ti, niña mía, para que arroje de mi ser toda angustia, todo pesar, toda dolencia.

            ¡Cómo me fascina, niña mía, que me llames amorcito!

SUERTE

 

SUERTE

 

 

Cuando te conocí, bien mío, después de una larga búsqueda que duró un milenio, no te reconocí, ni mostré interés romántico por ti, ni te vi en mis sueños apesadumbrados, ni te imaginé mía, ni estabas en mi universo poético.

Pero la suerte, tantas veces contrarias a mis designios y en diminutas oportunidades a mi lado, tocó suavemente las puertas de tu corazón para acercarte tímidamente al mío, abatir esa invisible frontera que divide a la amistad, en nuestro caso incipiente, y el amor, ese sentimiento rayano en la sublimidad que eleva a quienes se aman, sin pensar en la carne, hacia planos superiores que sólo pueden disfrutar los elegidos.

Y tú, bien mío, fuiste elegida por el dios del amor para que me amaras.

Y yo, bien mío, fui elegido por Eros para que te amara sublimemente.

Y se hizo el prodigio del amor.

Y estabas tan cerca de mí, bien mío, y no te veía, aunque recorrí escabrosos caminos en una aventura demencial para hallarte y fracasé en los miles de  intentos que hice para realizar  mi sueño de amor.

Y fuiste tú, bien mío, quien me halló, cuando me creía abandonado de la suerte.

¡Divina suerte que me premió contigo como recompensa a tantos sufrimientos padecidos justo donde nuestras almas se unieron.

SEQUEDAD

 

SEQUEDAD

 

 

De tanto deambular, bien mío, por el áspero y torturante desierto en busca de nada, sólo por dar rienda suelta a ese afán de aventura sin sentido que me impide ser sedentario, y no nómada demencial como lo soy,  persona común, y no Marco Polo, como me creo, sin la intrepidez del guerrero ni  sus conocimientos astronómicos para orientarme en la inmensidad de desconocidos mares y,  menos todavía,  la pericia marinera que me conducirá al destino de mis correrías, se me ha secado la mente y mis sandalias, de tanto caminar, perdieron su capacidad de proteger mis rugosos pies, llagados por el inclemente fuego las arenas desérticas.

Sé, bien mío, que no sanarás con esencias aromáticas las  heridas de mis pies,  cual lo hiciera María Magdalena con las extremidades inferiores de Jesucristo.

Pero sí colocará amorosamente mis pies en el recipiente  de peltre que llenarás del agua cristalina recogida con especial delicadeza del manantial que nutre tus sueños y los míos.

Y mis pies sanarán para otra nueva alocada aventura que tus mimos no podrán impedir por mi naturaleza nómada.

Y las neuronas de mi debilitada mente, con tus ungüentos de amor, recobrarán sus fuerzas.

Y volveré a escribir poemas que, como siempre, sólo tú leerás, porque son para ti únicamente y no quiero que pierdan el valor de su intimidad con una lectoría masiva que, por sublimes, le dará el rango de favorito o por horripilantes sólo leerán una o dos estrofas para luego quemarlos o lanzarlos al cesto de la basura,